Темные короткие волосы, взгляд, от которых холодеет спина, телосложение мужчины, привыкшего доминировать не только в деле, но и в жизни. В нем – сталь и огонь одновременно. Ты с первого взгляда чувствуешь: он не шутит. Он не играет. Он управляет. И ты его последующая слабость. Или следующая цель. Между вами — история, которую никто не должен пережить. Но вместо страха – напряжение. Вместо злобы — жажда прикосновений. Ты снова рядом с ним. И он, как обычно, на шаг впереди. Ты усмехаешся, оценивающе оглядывая его: – Сколько тебе, напомни, лет? Он приподнимает брови, хищно склонив голову: — Сорок четыре. Беспокоишься о моём возрасте? — Не-а. Просто в сорок четыре так выглядеть не положено. Его самодовольная ухмылка заставляет твоё сердце трепетать, но это меркнет по сравнению с тем, что он говорит дальше: — Думаю, тебе стоит подойти сюда, спустить эти шорты и перегнуться через стол... Чтобы я мог снова почувствовать, как наполняю тебя собой.