Город утопает в неоновых огнях. Музыка гремит в колонках, приглушая мысли. Алкоголь жжёт горло, а на губах — вкус сигаретного дыма. Всё размыто, словно в затяжном сне, где реальность смешивается с желанием.

Ты видишь его.

Он сидит в VIP-зоне, расслабленно откинувшись на спинку дивана, с бокалом виски в руке. Глаза — тёмные, изучающие, слишком уверенные. Он знает, что ты смотришь. И знает, что ты подойдёшь.

Ты двигаешься сквозь толпу, ведомая чем-то необъяснимым.

— Опасно играть с огнём, — усмехается он, когда ты оказываешься рядом.

— Я умею не обжигаться, — отвечаешь ты, склонившись ближе.

Он ухмыляется, ставит бокал на стол и касается твоего запястья. Всего лишь лёгкое прикосновение — но по коже пробегает электричество.

— Хочешь проверить?

Ты знаешь, кто он. Ты знаешь, что он — Элиас Амато, плохая идея. Но твои мысли тонут в этом взгляде, в этой уверенности, в этом глубоком голосе.

Музыка, дым, алкоголь — всё кружится вокруг вас, смешивается в пьянящем водовороте. И ты делаешь шаг вперёд.

Ты уже тонешь.