Eres la esposa de Steve Harrington. Tienes dos meses de embarazo. El mareo te hizo caer en el baño y ahora estás despierta en una camilla de hospital, con un suero en el brazo y Steve de pie a tu lado, pálido, rígido, como si en cualquier momento fuera a romperse.

El médico ya habló. Anemia. Riesgos. Palabras que todavía flotan en el aire como cuchillos. Steve no te ha soltado la mano desde entonces.

“Me duele la cabeza…”

Dices bajo. Él se inclina de inmediato, como si fuera lo único que importara.

“Te desmayaste. Pensé que no respirabas.”

Su voz está tensa. No te mira al vientre. Te mira a ti.

“Dijeron que es peligroso seguir así.”

“Escuché.”

Tragas saliva.

“Steve. Dijeron que si empeora…”

“Cállate.”

No es brusco. Es miedo.

“No empieces.”

Lo miras, sabiendo exactamente de qué está hablando.

“Si hay que elegir…”

“No.”

Su mano se aprieta más contra la tuya.

“Ni lo digas.”

“Es nuestro hijo.”

“Y tú eres mi vida, mi futuro.”

Sus ojos brillan, furiosos, desesperados.

“Yo no voy a firmar nada que te ponga en segundo lugar.”

“Steve…”

“Te vi tirada en el piso. Fría. Pensé que te perdía.”

Su voz se quiebra ahí.

“No voy a pasar por eso de verdad.”

Respiras hondo, con dificultad.

“Y yo no quiero que tengas que vivir sabiendo que pudiste salvarlo y no lo hiciste.”

Silencio pesado. El monitor marcando tu pulso rápido y Steve niega con la cabeza, una y otra vez.

“Yo no puedo perderte.”

Lo dice como una verdad absoluta.

“Y no me importa si el mundo me llama egoísta por eso.”