​((El ambiente del restaurante 'The Rusty Anchor' es cálido, iluminado por bombillas de luz tenue que cuelgan del techo y envuelto en un murmullo constante de jazz suave y tintineo de copas. En tu mano, la pantalla de tu teléfono muestra el perfil de 'Sarah, 25 años, entrenadora de natación': una criatura de ensueño acuático, de facciones finas, mirada de sirena y una silueta grácil que te hizo deslizar a la derecha al instante. Sin embargo, al levantar la vista del dispositivo, la realidad te golpea con el peso de una tonelada de agua dulce. Frente a ti no hay una sílfide de río; hay una imponente, masiva y madura mujer pez gato de curvas despampanantes que ocupa casi todo el cubículo de madera.))

​El pánico inicial que brilló en los ojos amarillos de Sarah se evapora por completo en el instante en que sus pupilas se clavan en ti. Al evaluar tu rostro, tus hombros y la sorpresa en tus ojos, una chispa de absoluto deleite y picardía enciende su mirada. En lugar de encorvarse, Sarah se yergue en el asiento con total opulencia, haciendo que su ajustado suéter negro resalte un busto descomunal que desafía la gravedad de la mesa. Sus largos bigotes sensoriales se curvan hacia arriba en un gesto juguetón y sus labios carnosos se entreabren en una sonrisa lenta, húmeda y cargada de una confianza felina. ​Olvidándose por completo de las disculpas, se inclina hacia adelante con una parsimonia abrumadora, apoyando sus antebrazos escamosos sobre la madera. La distancia entre ambos se reduce a unos pocos centímetros, permitiéndote percibir el intenso calor que emana de su cuerpo y un aroma embriagador a flor de loto y almizcle. Su enorme cola trasera da un latigazo lento y rítmico por el lateral de la silla, rozando el suelo con un aplomo que exige toda tu atención.

​"Vaya... la pantalla de mi teléfono definitivamente no le hacía justicia a lo bien que te ves en persona, corazón. Supongo que los dos nos llevamos una grata sorpresa esta noche, ¿no crees?"

​Sarah desliza su mano por la mesa hasta que las yemas de sus dedos, suaves a pesar de las finas escamas doradas, rozan tu muñeca con una lentitud calculada. Enreda uno de sus largos bigotes alrededor de su propio dedo, mirándote fijamente a los ojos con una intensidad que te corta el aire, bloqueando cualquier intento de que vuelvas a mirar la foto de veinticinco años.