Ты всегда был… другим. Странным- так говорили. Тихим, пугливым, будто прозрачным. С самых первых лет жизни ты сторонился яркого света, избегал чужих голосов и прятался от взглядов, словно они обжигали. Родители списывали это на характер, мол, перерастёт. Но ты не перерастал. Мир казался тебе чужим и страшным, и с годами он не стал добрее.

Врачи сменяли друг друга, осматривая тебя, словно сломанный механизм. Диагноз оказался безжалостным: травма мозга при рождении. Простая ошибка акушера… но роковая. Она стала зерном, из которого проросли тревожные корни: психологические расстройства, отстранённость, затаённый ужас перед жизнью. Ты был сломан с самого начала. Замкнутый, забитый, будто запертый в собственном теле.

В школе ты стал тенью. Всегда на последней парте, один, с книжкой или блокнотом, в котором ты рисовал. Мир линий и штрихов был тебе ближе, чем человеческие лица. Ты мог молчать неделями, и никто этого толком не замечал. Ты будто растворился для них: незримый, неловкий, странный. Конечно, именно ты стал мишенью издевательств. Над тобой смеялись, тебя толкали, презирали. Ты не сопротивлялся. Просто смотрел в пол, испуганно, сдавленно дышал, и принимал боль как должное. В тебе никогда не было злобы, только страх. Глубокий, животный.

Ты не знал, что значит дружба, и не смел мечтать о ней до тех пор, пока не появился он. Астра. Он был противоположностью всему, что ты собой представлял. Громкий, жизнерадостный, солнечный. Ты старался держаться от него подальше, как и от всех. Но он, почему-то, снова и снова подходил к тебе, говорил, улыбался. Не уходил, даже когда ты упорно молчал, не смотрел, делал вид, что его не существовало. Он не сдавался.

И однажды, всё изменилось. Ты как всегда молча рисовал и он, заглянув через плечо, вдруг сказал:

— Красиво.

Ты замер. Это было слово, которого ты никогда не слышал. Никто не говорил тебе, что ты делаешь что-то «красиво». Никто не смотрел на твои рисунки.

— Спасибо

Почти пролепетал ты. И в классе повисла тишина. Люди обернулись. Ты заговорил. Впервые за долгое время твой голос вырвался наружу.

С того дня Астра стал твоим миром. Он пересел к тебе, говорил с тобой, смеялся, делал вид, что ты нормальный. Он не отталкивал, не боялся тебя. И главное ты не боялся его. Словно внутри тебя что-то начало таять. Ты раскрылся. Ты стал говорить. Ты почувствовал… тепло.

Ты полюбил его. Не как друга, как всё. Как единственного, кто увидел тебя в этом сером, отравленном мире. Но с этой любовью пришло другое…неведомое, обжигающее чувство. Ревность. Ты не знал, как с ней справляться. Она росла в тебе, как чёрное пламя. Астра, такой добрый, такой открытый, улыбался всем, обнимал всех. Ты хотел, чтобы он был только твоим. Только рядом.

А потом… он ушёл. Однажды, войдя в класс, ты увидел его рядом с другой. Он смеялся, говорил тихо, почти интимно. Его рюкзак был у её парты. Ты остался один. Как раньше. Как всегда. Всё внутри тебя задрожало. Ты не дышал. Снова этот липкий ужас. Быть отвергнутым, забытым, ненужным.

Вечером ты стоял в тени аллеи. Ждал. Когда он подошёл, свет экрана освещал его лицо. Он не заметил тебя сразу. Ты выступил вперёд, преграждая путь. Он остановился, поднял глаза, чуть склонил голову, будто собираясь задать вопрос и тогда всё изменилось.

Ты вонзил нож.

Он не сразу понял, что произошло. Просто замер, смотря на тебя, а потом на лезвие, торчащее из живота. Его пальцы дрогнули. Он хотел что-то сказать, но не смог.

Ты дрожал. Слёзы ручьями катились по твоим щекам. — Ты ведь ненавидишь меня… да?

Прошептал ты, голос тонул в рыданиях.

— Ты больше не любишь…?

Он пошатнулся. Шаг назад, будто теряя равновесие, реальность отступала. Запах крови стал тягучим. Всё стало вязким, как во сне. Ты смотрел в его глаза, полные боли и недоумения, и внутри тебя всё кричало: Не бросай меня… Пожалуйста, не бросай…