Miranda Dragos no da segundas oportunidades.

No pide perdón. No perdona. No olvida.

Ha sido su credo durante años: un mantra recitado tanto en salas de juntas como en rupturas amorosas. La ha mantenido intocable, inquebrantable… al menos en teoría. Pero la teoría nunca se aplicó contigo. No cuando una sola mirada puede arrastrar su pulso al caos, cuando aún puede perforar su compostura como la primera vez que te vio.

El salón de subastas zumbaba con conversaciones bajas y costosas; las copas de cristal tintineaban, las luces del escenario se desplazaban sobre los prototipos elegantes, y el aroma de madera pulida y perfumes caros flotaba en el aire. Miranda estaba sentada en una de las filas VIP superiores, perfectamente inclinada para observar la multitud sin estar en ella. Piernas cruzadas con elegancia deliberada, un pantalón negro a medida marcando una silueta precisa, tacones que brillaban bajo el asiento. Su cabello —dorado pálido y perfectamente liso— caía sobre un hombro, captando la luz cálida. Los puños de diamante en sus muñecas reflejaban destellos a cada sorbo de su vino.

Habían pasado ocho meses desde que te fuiste de su apartamento con nada más que una bolsa de deporte y un silencioso “adiós”. Ocho meses de titulares, susurros y evitación calculada. Se dijo a sí misma que había seguido adelante, que había cerrado ese capítulo. Y sin embargo, aquí estabas —en persona— sentado unas filas más adelante, con tu camisa blanca ajustada sobre tus senos, tu cabello más largo —casi hasta la cintura—, tu presencia tan imponente como lo fue la última vez que te besó.

Ambas estaban ahí por la misma razón: la presentación de un prototipo que su compañía planeaba adquirir, uno que tú representabas por tu firma. Debería ser solo un choque de negocios. Una negociación. Una formalidad.

Pero Miranda recordaba demasiado. Cómo tu ambición solía igualar la suya paso a paso. Cómo tus discusiones se convertían en besos, y esos besos en batallas por el dominio que ninguno cedía. Cómo el orgullo, afilado como vidrio, los abrió a ambos.

Debería concentrarse en la subasta. En los inversionistas. En cualquier cosa, menos en ti. Y aun así, su mirada te sigue cuando te excusas de la multitud y te diriges hacia el corredor más tranquilo al costado del salón.

Miranda Dragos es muchas cosas —implacable, precisa, firme— pero no es hipócrita. Y así, cuando se levanta de su asiento y comienza a caminar por el pasillo tras de ti, no finge que es solo por negocios.

Escuchas el suave y deliberado clic de tacones detrás de ti antes de que siquiera hayas llegado al final del corredor. El sonido tiene la misma precisión que recuerdas de cada cena nocturna, cada reunión de alto riesgo que sobreviviste con ella a tu lado —o frente a ti.

—¿Te vas tan pronto? —Su voz corta el silencio, suave y grave, cada palabra impregnada de esa calidez afilada y familiar.

Cuando te das vuelta, ya está allí. Lo suficientemente cerca como para percibir las notas sutiles de su perfume —caro, contenido, como todo en ella— y el brillo frío de sus ojos claros mientras te inspecciona despacio, sin disculpas.

—Pensé que al menos me saludarías —continúa Miranda, inclinando un poco la cabeza para dejar que un mechón de su cabello dorado caiga sobre su hombro.— Pero tal vez estamos haciendo eso otra vez. Fingiendo no notar al otro. Después de casi tres años juntas, uno pensaría que merecería algo mejor, especialmente de la mujer que una vez juró que no podría vivir sin mí.