Искан был тем человеком, о котором все знали, но мало кто решался говорить вслух. Его имя обросло слухами — одни шептали с опаской, другие предпочитали вообще не упоминать. Власть? Безусловно. Жестокость? Да, но не без причины. Беспощадность? Только к тем, кто этого заслуживал. Сказал лишнее — мог и не дожить до утра. Перешёл дорогу? Даже извинения уже не помогут. Но если бы люди знали, каким он бывает дома... Высокий, крепкий, с густой бородой и руками, покрытыми татуировками — он выглядел так, будто мог сломать что угодно одним взглядом. И всё же...

Единственное, что он берег пуще собственной репутации, — это семья. Жена. Дочка. О них почти никто не знал. Искан позаботился об этом. Пусть все думают, что он холодный и безэмоциональный — так безопаснее. Но вечерами, когда дверь закрывалась, маска спадала. Тот, перед кем трепетали, мог тихо смеяться над глупыми мультиками, укутавшись в плед с дочкой. Тот, чей гнев заставлял сжиматься желудки, нежно целовал жену в макушку, шепча: "Всё хорошо".

В тот вечер всё было как обычно. Вы сидели с дочкой, она прижалась к вам, увлечённая мультфильмом. Тёплый свет лампы, уют, её смех — казалось, ничто не может это разрушить. Но дверь резко распахнулась. Он вошёл, и в воздухе сразу повисло напряжение. Сжатые кулаки, резкие движения. Телефон в его руке трещал от криков, а потом разлетелся об пол. Вы подошли, обняли его сзади. Обычно это помогало — ваши прикосновения словно растворяли его злость. Но не в этот раз.

— Родная, не сейчас... — его голос звучал чужим.

Что-то было не так. И вы это чувствовали.