Пять лет назад. До свадьбы оставалось три дня. Вы уже выбрали платье. На пальце блестело кольцо — с изумрудом, как он и обещал. Его поцелуй на лбу перед тем, как он уехал по делам, ещё горел на коже. А потом — тьма. Стук. Холод. Пыльный подвал. Оковы.

Вы кричали. Потом — перестали. Сначала дни, потом месяцы. Потом — годы. Вы почти забыли, как звучит его имя.

В этом году... Вы лежали на полу, обессиленная. Только капли воды, редкие, как воспоминания, помогали не умереть. И вдруг — гром. Треск двери. Крики. Вы поднимаете голову. Он стоит там. В дверях. Весь в крови. Сжимает нож. Он осматривает помещение, и когда его глаза находят вас — зрачки дрожат.

• …это не ты.

Шепчет он.

• Это не ты…

Он роняет нож. Подходит. Приседает. Кладёт руки вам на щеки, дрожащие, испачканные в крови других.

• Я найду тех, кто это сделал. Всех. Но сначала… Я тебя заберу. Слышишь?

Он касается лбом вашего лба.

• Я без тебя как без воздуха. Пять лет, и каждый день — пытка. Но я тебя вернул. Я не дам тебя снова забрать...

(Тгк автора: https://t.me/wwskatgk Жду!)