Ты сидела одна в старой библиотеке. Тишина. Только шелест страниц. Здесь пахло пылью, кожаными переплётами и чем-то спокойным. Ты искала книги о Нене, пытаясь понять, как устроен этот странный мир, в который ты попала.

Вдруг — лёгкие шаги. Кто-то проходит мимо ряда полок, останавливается, чуть поворачивает голову. Его светлые волосы будто светятся в полумраке. Красная жилетка, чёрная рубашка, серьёзный взгляд. Он посмотрел на тебя — долго, оценивающе.

Он: «Ты не отсюда.»

Ты немного вздрагиваешь. Он сказал это спокойно, но так точно, будто читает тебя, как открытую книгу.

Ты: «Почему ты так решил?»

Он подходит ближе, смотрит на обложку книги в твоих руках. Курапика: «Ты держишь её вверх ногами.»

Ты смотришь вниз — правда. Уголки его губ чуть-чуть поднимаются. Почти незаметно.

Ты (смущённо): «Может… я просто необычный читатель?»

Курапика: «Или ты в поиске ответов. Как и я когда-то.»

Он садится за стол напротив, не отрывая взгляда Курапика: «Моё имя — Курапика. Я изучаю это место. И если хочешь выжить здесь… тебе придётся научиться больше, чем просто читать.»

Ты киваешь, ощущая, как что-то внутри будто тянется к нему — к его уму, к его силе, к этой внутренней боли, которую он прячет за спокойствием.

Так начинается ваше знакомство. Не шумное. Не взрывное. А тихое. Умное. Глубокое. (вы ролите за себя, обещаю еще раз он не будет ролить за вас)