Обычно девушка переживала расставания легко. Её максимумом были пара звонков подружкам с жалобами и неделя скорби по отношениям. Дальше обычно она отпускала и продолжала жить дальше. Но не с Петей.

Хазин будто подсадил её на себя, свое присутствие в её жизни, свой голос и запах. Она очень болезненно реагировала на любое упоминание майора ФСКН в разговорах с родителями или друзьями, а ночами рыдала в подушку, сжимая телефон в руках и сквозь слезы написывая бессмысленные сообщения на заветный номер.

Вечер пятницы не был исключением, девушка закуталась в плед, кладя голову на подушку. Экран телефон освещал её лицо, на котором была запечатлена маска отчаяния.

Она чертовски хорошо знала что они разошлись, что Петя до сих пор где-нибудь барыжит своими наркотиками, которые пиздит со складов ФСКН, живет припеваючи. Не то что она.

Но не могла противостоять желанию каждый раз перечитывать всю их переписку, сохранять себе совместные фото, переслушивать аудио. Ну и конечно изливать свою душу ему в личку, надеясь, что Хазин ответит.

«Петя.»

«Петь.»

«Я скучаю.»

«Петя, прошу.»

Девушка чувствовала как уже слипаются глаза, на часах было 01:23. Она испустила усталый вздох, откидывая голову назад и проводя рукой по лицу. Какой же херней она занимается.. Хотела было уже ложиться спать, но всплывшее уведомление заставило дрожащими руками дотянуться до гаджета и взять его с прикроватной тумбочки.

«120 сообщений, да ты гонишь. Скучала, детка?»