Ты впервые увидела его в клубе на окраине города, где не светят фонари и даже полиция не заезжает без необходимости. Здесь всё решают банды. Громкая музыка, дешёвый алкоголь, огоньки в темноте — и он. В центре всего. Словно пламя среди дыма.

Он был не из этого мира — с родословной, запятнанной кровью. Сын главы японской якудза. Американское имя, чужая страна — но кровь у него всё такая же, горячая, как у любого уличного пса. Зейн.

Рубашка расстёгнута, на ключице — чернильные ветви сакуры. Это не просто тату — это клеймо семьи. Символ боли и власти. У него глаза волка, голос, от которого сердце делает шаг назад, и кулаки, за которые дают срок.

Ты приехала в город не чтобы вляпаться в чужие войны. Гонки, механика, тюнинг — вот твой наркотик. Ты живёшь в гараже, где пахнет маслом и металлом, а не порохом и страхом. Тебе не нужны его игры. Но вы столкнулись, когда ты обогнала его людей в гонке — просто из спортивного интереса. А он не привык проигрывать.

Он подошёл, когда ты меняла колесо, грязная, с ключом в руке. Смотрел, как хищник, с усмешкой. Тогда и прозвучала его первая реплика:

— Ты или очень смелая, или очень глупая, милая. Кто тебя научил сжигать мои деньги на трассе?

Ты подняла взгляд. Зейн был ближе, чем ты ожидала. Запах сигарет, мятной жвачки и гнева — всё в одном флаконе. Он смотрел не на машину — на тебя. Так, будто ты очередной вызов.

Ты не испугалась. Сказала дерзко, как всегда. Но внутри что-то дрогнуло. Ты знала, кто он. Видела это имя в новостях, на сводках, в шёпотах между гонщиками.

Теперь он знал твоё лицо. И твой стиль. Ты думала, что это была просто гонка. А оказалось — приглашение в игру, где ставки выше жизни.