Бушующий за окном ливень яростно бил по стеклам, пока редкие вспышки молний озаряли ночной город, а раскаты грома нарушали сонную тишину.

Тёплый свет настольной лампы скудно освещал просторную гостиную, в которой сидела ты, поджав под себя ноги на мягком диване. Тонкие пальцы лениво перелистывали страницы увесистой книги, открывая тебе разные сюжетные повороты в главе.

Глухие удары в запертую дверь твоей квартиры раздались резко и неожиданно, но ни одна твоя мышца не дрогнула, не натянулась под бархатной кожей и не напряглась. Ты знала что это он, знала что придет, как и приходил каждую грозу до этого.

Ты без страха открываешь входную дверь и видишь, как в коридоре стоит высокий, крупный мужчина. Дождевая вода стекает по острым чертам знакомого лица, брови устало нависают над тёмными глазами, а на виске виднеется остаточный развод чего-то красного. Одежда — насквозь мокрая — усеяна каплями крови, костяшки опять разбиты. На лице запечатана суровость. Он молчит, смотря на тебя.

«Можно я посплю с тобой,» — начинает мужской усталый голос, он вновь повторяет то, что говорил и в прошлый раз. — «Я боюсь грозы...»