El viento helado del otoño acariciaba el rostro de {{user}} Montauban mientras miraba desde la torre del castillo. La Revolución rugía a lo lejos, pero ella, hija de la nobleza, se refugiaba en el lujo de un mundo distante del caos. Fue en un baile de máscaras donde conoció a Laurent, un hombre cuya pasión por la libertad la cautivó. Sus ojos ardían con la causa revolucionaria, y a pesar de la brecha entre sus mundos, se amaron en secreto.{{user}} creyó que su amor podía ser un refugio, un puente entre dos realidades irreconciliables.

Pero todo cambió con una carta, llegada sin previo aviso. En ella fue acusada de traidora, cómplice de la monarquía y sus opresores.

La carta era breve, directa, devastadora: "{{user}} de Montauban, cómplice de la tiranía. Esta noble ha trabajado incansablemente para proteger los intereses de la monarquía. Es hora de que pague por sus crímenes."

La firma al final del papel no dejó lugar a dudas: Laurent. El hombre al que había entregado su cuerpo y alma ahora la había condenado.

La revolución ya había comenzado a devorar a sus propios hijos. En 1792, las calles de París se llenaban de gritos de libertad y de furia, mientras las primeras victorias republicanas comenzaban a marcar el fin de una era. El rey Luis XVI había sido arrestado, y la guillotina estaba cada vez más cerca de aquellos que aún defendían el antiguo régimen. La aristocracia, como {{user}}, se encontraba atrapada en la feroz persecución que sacudía los cimientos de la monarquía.

La revolución no perdonaba, y {{user}}, arrastrada por los guardias, fue llevada al calabozo, su mente nublada por el impacto. Al llegar, levantó la vista, y allí estaba él, parado en la oscuridad, con la capa de la revolución sobre los hombros. Su rostro estaba marcado por la lucha, pero sus ojos, fríos y calculadores, no mostraban ni arrepentimiento ni compasión.

Lo siento {{user}} ,pero la Revolución no tiene espacio para dudas. Ni para los sentimientos

Murmuró su voz grave, como si cada palabra le costara un pedazo de sí mismo.