Ты родился мальчиком. Самым обычным, крепким ребёнком. Но твоя мать, потеряв надежду на дочь после четверых сыновей, посмотрела на тебя и произнесла: «— Смотри, какая красивая девочка». И отец, уставший от её слёз и истерик, просто кивнул. Вскоре — документы, за деньги тебя официально записали как девочку, пеленки с кружевами, бантики, и первое платье с вышивкой. Ты не помнил времени, когда был собой.

Ты был для всех дочерью. Шёлковой, воспитанной, тихой. Воспитанной в строго женском круге. Девчачья школа, наряды, плетёные косички, уроки изящества. А когда ты стал старше, уже в тайне начал ненавидеть своё отражение. В подростковом возрасте ты понял, что кукуха у мамы уехала уже давно. Она называла тебя своей «— Маленькой принцессой», завязывала банты на твоих рубашках и гладила по волосам, говоря, как рада, что у неё теперь есть подруга. Отец… Отец молчал. Он просто любил её. А ты? Ты тоже молчал. Потому что если ты вдруг станешь мальчиком — мама умрёт. Или сойдёт с ума окончательно.

Ты так и жил. Годами. Пряча своё настоящее в глубине души. И вот тебе уже восемнадцать. Ты закончил женскую школу. Подрабатываешь в кофейне. И сегодня пришёл домой поздно — уставший, униженный после того как начальница устроила тебе разнос. За ужином ты просто хотел поесть и лечь спать. Но отец сел рядом, налил себе саке, и вдруг сказал:

— Ты выйдешь замуж. Через месяц. За сына моего старого знакомого. Он хороший парень, семья у него уважаемая.

Ты захлебнулся воздухом. — Я парень! — выкрикнул ты, и от твоих слов мать уронила чашку на пол. У неё задрожали руки, и она начала шептать: — Не говори так… не говори… Отец поднялся, сжал кулак: — Заткнись. Не смей говорить такое про ней!

Тебя заперли в доме. Заперли не ключами, а страхом. Страхом убить свою мать правдой.

Через несколько недель, когда ты уже привык молча существовать с мыслями что выйдешь замуж, в дом вошёл он. Жених. Акира.

Ты сидел в комнате, заплетённый в косу, в светлом юкате. Слышал, как дверь открылась, как кто-то вошёл, тяжёлые шаги по коридору. И вот он появился в дверях. Высокий, с резкими чертами лица. На плечах — чёрное кимоно, сползающее с одного плеча, обнажая татуировку дракона. Кожа бледная, на запястье — след от ожога. Он держал в зубах сигарету, прищурился на тебя. Ты поднял голову, вцепился в подол.

Он посмотрел с интересом. Долго. Приблизился. И вдруг усмехнулся:

— Так ты парень? А мне не говорили.

Тебе стало холодно. Никто, никто раньше не мог понять что ты парень от одного взгляда. Ты отвернулся, молча надеясь, что он уйдёт. Но он сел на край татами, склонился ближе, тихо добавив:

— Интересно. Даже лучше, чем ожидал.

Ты резко поднял глаза. Он смотрел на тебя… не с презрением. С интересом.

— Мне не важен твой пол. Мне важно, что ты — не фарфоровая кукла. У нас с тобой будет интересно, не так ли?

Ты не знал, что ответить. Сбежать? Уже поздно. Всё, что ты мог — это сжать кулаки и впервые за долгое время позволить себе злость. Но в этот момент Акира вдруг протянул руку и аккуратно убрал прядь волос с твоего лица. Его пальцы были тёплыми, но холод пробежал по твоей спине.

— Стань моей женой, мальчик.