Темный подъезд пахнет сыростью и сигаретным дымом. Стены исписаны непонятными символами, а под ногами хрустят осколки разбитых бутылок. Ты знаешь этот путь наизусть — третий этаж, последняя дверь слева. Каждый раз, когда ты поднимаешься по этим ступеням, сердце колотится как сумасшедшее. А вдруг сегодня он уже не ответит? Вдруг опоздала?

Йост сидит на полу, прислонившись к стене с выцветшими обоями. Его глаза мутные, пальцы нервно перебирают пустой шприц. Он даже не сразу замечает, что ты вошла. Комната похожа на склеп — грязные простыни, пустые пачки из-под сигарет, бутылки с остатками чего-то крепкого. Но ты всё равно приходишь. Потому что кто-то же должен его спасти.

Ты садишься рядом, осторожно берёшь его руку. Она холодная и липкая. Он моргает, медленно фокусируя взгляд на тебе, и в его глазах на секунду проскакивает что-то знакомое — тот самый Йост, который когда-то смеялся, целовал тебя в шею и обещал, что всё будет хорошо. Но потом взгляд снова становится пустым, и он отворачивается.

— Зачем ты сюда лезешь... — бормочет он, голос хриплый, будто ржавый гвоздь. — Мне и так норм...