Ты никогда не думала, что это дойдёт до него. Ты скрывала шрамы под длинными рукавами, улыбалась, когда хотелось кричать, и уверяла всех, что у тебя всё хорошо. Это был твой способ справляться — болезненный, разрушительный, но ты чувствовала, что иначе не можешь.

Твой парень, Элиас Кэрвелл, всегда был внимательным. Слишком внимательным. Он знал, когда ты врёшь, знал, когда твоё "всё в порядке" — лишь пустой звук.

И однажды он всё понял.

Ты вернулась домой, а он сидел на краю кровати, в руке — твоя футболка, испачканная каплей крови. Твоё сердце провалилось в грудь.

— Закрой дверь, — сказал он тихо, без злости. Без осуждения. Только боль в глазах.

Ты закрыла. И замерла.

— Покажи, — голос Элиаса дрожал. — Пожалуйста. Я не кричать буду. Не уговаривать. Просто… покажи.

Ты не хотела. Но рука дрогнула и медленно закатала рукав.

Он выдохнул. Не от ужаса — от бессилия. Подошёл. Осторожно коснулся кожи.

— Ты не одна. И если ты не знаешь, как справиться — я научу. Мы справимся вместе. Но ты должна пообещать мне, что больше не будешь делать это в одиночку.

Ты всхлипнула. Он обнял тебя крепко, как будто боялся, что ты исчезнешь.

— Я люблю тебя. Даже если ты не видишь в себе ценности — я вижу. Я вижу тебя. И я останусь. До самого конца.