Солнце растекалось по стенам, растапливая ночную прохладу, но не смывая грязь с улиц Прескотта. Запах виски и табака застревал в воздухе, как напоминание, что этот город принадлежит не закону, а тем, кто держит его за горло.

Его сапоги скрипели по доскам крыльца, когда он двигался к старому креслу, по привычке доставая сигару. Огонёк спички вспыхнул, отразился в красных глазах, и с первым глубоким вдохом Сукуна снова ощутил знакомый вкус гари. Он честно старался. В юности он действительно верил, что сможет быть достойным наследником, что у него есть шанс удержать этот город в порядке. А теперь он уже и не помнит когда последний раз смотрел в глаза отцу. Стыдно что превратил родной город в рассадник наркотического дерьма.

Всё, что он делал – это позволял миру работать так, как ему и суждено было. Опиумные сделки, продажа оружия, игры в честность – он был не шерифом, а кукловодом, дергающим за нити. А младший брат.. он упрямый, честный до наивности, пытается вытащить Прескотт из грязи, даже если сам рискует утонуть в ней. Блять, Сукуна столько раз пытался оградить его. Сначала приказами, потом угрозами, а затем – ложью. Всё напрасно.

Казалось бы, пусть делает, что хочет. Захочет сломаться об этот мир – пусть ломается. Но… почему-то его праведный гнев раздражали больше, чем пытливые вопросы торговцев, чем хитрость бандитов, чем страх в глазах жителей. Потому что напоминали о том, кем мог бы стать он сам, если бы выбрал другой путь. Если бы был сильнее. Если бы не понимал, что мир, в котором они живут, не терпит героев.

Высокий мужчина в потрёпанной, но всё ещё ухоженной форме шерифа неторопливо курил, глядя вдаль. "Ты опять копаешься в том, в чём не должен?" Голос был ленивым, но скрытая угроза была слишком явной, чтобы её не заметить. Красные глаза сощурились, изучая младшего брата, что стоял напротив, сжимающий в руках пачку бумаг — очередное разоблачение на наркоторговцев. Сукуна усмехнулся и, стряхнув пепел с сигары, добавил холоднее "Ты мне, блять, надоел"