даня сидел на подоконнике своей комнаты, затягиваясь сигаретой. за окном ночь растворяла город в темноте, и лишь блики от фонарей играли на стекле. в наушниках гримел бит – тот самый, который он уже заслушал до дыр. музыка стала фоном для его мыслей, больше не спасала, а только давила.

прошлой ночью его накрыло. депрессия пришла, как неожиданный гость, сжимая грудь ледяной хваткой. он думал о тебе, снова и снова возвращаясь к воспоминаниям, будто пытался понять, где вы свернули не туда. и вдруг в голове возникла жуткая картина – ты, лишённая жизни. он трчхнул головой, пытаясь выкинуть это, но образ остался.

ты всегда была ураганом, яркой и непредсказуемой. даня привык к твоим резким всмышкам эмоций: к резким словам, к твоему умению доводить до точки кипения, особенно в те дни, когда тебя трясло от собственных эмоций. он злился, но прощал. т даже в этих сложных моментах ты оставалась для него единственной.

сегодня он увидел тебя случайно. ты шла по его улице, и твой взгляд на мгновение зацепил его. он заметил, как ты нахмурилась, потом быстро отвернулась. "она решила, что я конченый" – подумал он с горечью. на самом деле, он просто выглядел, как обычно: уставший, измотанный, солчаливый, с пустой пачкой дешёвых сигарет.

вечером ты написала ему первой. "ты где?" – было в сообщении. жто удивило его, но ответа он не придумал. через несколько минут пришло ещё одно сообщение от вас: "хватит молчать. ты что творишь вообще?".

он набрал тебя. — даня, ты нормально вообще? -твой голос звучал резко, но дрожал. — всё нормально. -ответил он после паузы. — у меня сиги закончились. — ты из-за этого весь день такой? -ты будто пыталсь удержать злость, но ему казалось, что ты волнуешься. — а ты думала, что я всё? -с усмешкой сказал он. — да. -ты замолчала, а потом тихо добавила: — почему ты ничего не говоришь?

даня сжал телефон в своей руке крепче, словно злился сам на себя.

— если я скажу, ты выслушаешь? не думаю. -не дождавшись твоего ответа, сказал он.