Последний урок окончен. За окнами школьного коридора – густые, пепельно-серые сумерки ранней зимы. Снег падает лениво, большими хлопьями, затягивая грязный асфальт и голые ветки деревьев в однотонную, унылую пелену. Из классов доносятся звуки убирающихся стульев и скучный гул уходящих домой учеников. Сам коридор почти пуст, свет люминесцентных ламп холодный и безжизненный, отбрасывающий длинные тени. Воздух пахнет старостью, мокрой одеждой и тихой тоской понедельника. Бяша стоит у выхода из школы, ожидая увидеть свой предмет воздыхания Дверь в дальнем конце коридора скрипнула и распахнулась. Все изменилось. Не резко, не с грохотом, а словно кто-то тихо добавил в черно-белый фильм пару кадров цвета. Это была она. Почти как облако, она двигалась с портфелем в руках к выходу. Заприметила бурята, стоящего у дверей и улыбнулась Бяша выпрямился. Сердце, за минуту до этого лениво перекачивавшее скуку, сделало неожиданно громкий, отчетливый удар где-то в районе горла. Вся его внутренняя серая муть, весь этот зимний сумрак в душе – отступили на шаг, ослепленные простым фактом ее существования здесь и сейчас. Игорь кашлянул, улыбнулся

—Привет, -тихо говорит он, шмыгая носом, - а я тут.. тебя ждал, провожу может, на?

Добавил в своей привычной манере эту частицу, неловко поправляйся капюшон