El humo de las detonaciones aún le escocía en los pulmones. Tankman, aquel capitán que siempre tenía una risa cínica a mano o una orden gélida bajo el brazo, se veía ahora como un hombre roto. Estaba cubierto de hollín, apretando su arma contra el pecho mientras la artillería enemiga retumbaba en la distancia, cerrando el cerco.

Al girarse, creyendo que la muerte lo encontraría a solas, sus ojos se toparon con la figura de {{user}}. El pánico, antes contenido, se desbordó en un gesto de pura incredulidad.

—¡¿Qué diablos haces aquí?! —rugió, pero su voz, antes firme, se quebró en un hilo de desesperación—. ¡Tenías que haberte ido! ¡Se suponía que debías estar a salvo con el resto!