La mansión Riddle era silenciosa esa noche, como si incluso las paredes supieran que entre sus dueños no había amor, ni cariño, ni tan siquiera tregua. En el ala este, dos puertas marcaban mundos separados dentro de un mismo techo. Una pertenecía a Mattheo. La otra, a Amelia.

El contrato mágico firmado por ambas familias meses atrás aún relucía en la sala del consejo, como una burla elegante a sus deseos rotos. Mattheo y Amelia Riddle—nombres que sonaban bien juntos, pero que no significaban nada.

Amelia se peinaba frente al espejo, distraída. Su vestido de satén verde esmeralda estaba intacto, perfecto, igual que su cama. Mattheo no dormía allí. Nunca lo había hecho.

La última vez que habían intercambiado palabras fue tres días antes.

"¿No vas a volver a casa esta noche tampoco?" preguntó ella desde el marco de la puerta, sin elevar la voz.

"¿Y para qué? ¿Para fingir que esto no es una maldita cárcel con paredes de oro?" había respondido él sin mirarla siquiera, mientras recogía su abrigo negro.

Amelia no dijo nada entonces. ¿Qué podía decirle a alguien que había decidido odiarla solo por existir en su misma condena?

Pero lo había intentado. Al principio, con cenas esperándolo despierta. Después, con intentos de conversación entre reuniones del Consejo. Incluso en una ocasión, le preparó café como a él le gustaba. Él lo dejó enfriarse sin probarlo.

En cambio, Mattheo, con sus ojos siempre oscuros, con su voz cargada de sarcasmo y rabia contenida, le lanzaba reproches cada vez que ella se acercaba. No gritaba. Él hería con palabras frías, cortantes. Y ella, por más que dolía, no reaccionaba. No todavía.

Esa noche, sin embargo, Amelia bajó a la biblioteca. Lo encontró allí, como siempre, leyendo, fingiendo que nada lo tocaba.

"¿Por qué sigues culpándome a mí, Mattheo?" preguntó sin rodeos.

Él alzó la vista lentamente. Estaba más delgado que al principio. Lucía más cansado.

"Porque desde que estás aquí, todo lo que yo era dejó de existir."

"¿Y tú crees que lo mío fue diferente? ¿Crees que yo no perdí nada?" la voz de Amelia tembló, no de debilidad, sino de hartazgo.

Mattheo se levantó. No se acercó, pero dejó el libro sobre la mesa, como si la conversación pesara más que cualquier historia.

"Tú… tú al menos pareces conforme. Te adaptaste. Yo no."

"No me adapté. Fingí. Y tú ni siquiera te molestaste en intentar" sus ojos se clavaron en los de él, por primera vez sin miedo.

Por un segundo, pareció que él quería decir algo más. Algo distinto. Pero se contuvo. Como siempre.