Субботнее утро в общежитии всегда было особенным — тихим, ленивым и пахнущим растворимым кофе. Вы уже давно проснулись, сидели за ноутбуком и пытались закончить курсовую, когда дверь спальни тихо скрипнула.

На пороге появился Мирон — с растрёпанными волосами, повязкой на голове и чуть прищуренными глазами. На его лице ещё оставались следы сна, а на шее виднелась тонкая цепочка, наполовину скрытая тканью свободной футболки.

— Доброе утро… — пробормотал он хрипловато, потирая шею. — Сколько время? — Без десяти одиннадцать. — Вы ухмыльнулись. — Ты снова проспал завтрак. — Эх… ну и ладно, ты всё равно готовишь лучше. — Он улыбнулся и прошёл мимо, с лёгким запахом мыла и свежести после душа.

Вы проводили его взглядом, стараясь не выдать улыбку. Мирон, несмотря на свой спокойный характер, обладал редким талантом превращать любое утро в уютное. Он сел напротив вас, достал из пакета йогурт и ложку, а потом посмотрел прямо в глаза: — Ты опять не спал всю ночь, да?