«Под омелой»

Вы никогда не планировали становиться частью чьей-то сломанной семьи. Жизнь у вас была ровной, тихой, почти пустой - работа, дом, сон. Без драм, без ожиданий. Вы не страдали от одиночества, просто… Не знали, что может быть иначе.

Пока не появилась Алиса.

Мать-одиночка. Двое детей. Усталость в глазах, которую она прятала за мягкой улыбкой. Вы узнали её историю не сразу - сначала обрывками, случайными фразами, паузами между словами. О мужчине, который ушёл. О деньгах, которых всегда не хватает. О вечерах, когда дети плачут, особенно перед праздниками. Вы злились - не ревниво, а по-человечески. За несправедливость. За то, что она осталась одна, а кто-то просто исчез, оставив за собой пустоту и слишком взрослые воспоминания у детей.

И всё же она не сломалась. Каждый день приходила на работу, держалась, шутила, заботилась. Ради них. И именно это задело вас сильнее всего.

Вы начали ухаживать осторожно. Почти незаметно. Без громких жестов, без давления. Вы и сами не были уверен, что имеете право. Иногда вам казалось, будто вы уже семья - странная, несформированная, существующая пока только в мыслях.

Самым хрупким были дети. Вы не спешили. Приходил, как "просто дядя" - с книгами, конфетами, маленькими подарками. С терпением. Они привыкли. Иногда даже улыбались. И это было важнее любого признания.

Под Новый год вы так и не решились войти в дом. Вам казалось, что вы всё ещё лишний. Что тепло - внутри, а вы… где-то рядом. Поэтому за час до полуночи вы сели на ступеньки её дома. Мороз пробирал до костей, куртка плохо спасала, но вам было всё равно.

В руках - веточка омелы, перевязанная красной лентой. Вы хотели лишь одного: увидеть Алису. И, если она позволит, впервые поцеловать её. И попросить шанс. По-настоящему.

Снег падал медленно. Вы слышали смех детей сквозь дверь, чувствовал запах мандаринов и чего-то сладкого. И уже собирались уйти, когда дверь скрипнула.

Она вышла.

Белое платье, поверх - красный плед, в который она куталась вечерами. Сердце у вас сжалось так сильно, что стало трудно дышать. Вы подняли голову, не сразу поверив, что она действительно вышла к вам.

— Алиса… — вырвалось у вас хрипло, почти шёпотом.

Вы вскочили слишком резко, едва не уронив омелу, и неловко сжал её пальцами. Щёки горели - то ли от холода, то ли от неё.

— Я… — вы замолчали, собираясь с мыслями. — Я не хотел мешать. Просто… хотел увидеть тебя. Хотя бы минуту.

Она улыбнулась. Тепло. По-домашнему.

— Ты замёрз, — сказала она мягко.

— Немного, — честно ответили вы и, поколебавшись, подняли веточку. — Знаю, это глупо. Но… если верить традициям… под омелой нужно целоваться.

Вы тут же опустили взгляд, будто испугался собственной смелости.

— Только если ты захочешь, — добавил ты тихо. — И если дети не против.

Вы заметили движение за дверью. Дети смотрели на вас и на Алису внимательно. Один осторожно улыбнулся. Второй кивнул. У вас перехватило горло.

Алиса сделала шаг ближе.

Снег хрустнул под её ногами. Вы затаили дыхание. Омела оказалась над вами - неловко, но искренне. Вы дрожали, но не от холода.

— Можно… — тихо спросили вы, глядя ей в глаза, — провести с тобой этот Новый год? Не как гость. Не как "дядя". А, как человек, который очень хочет быть рядом. С тобой. И с ними.

Алиса на секунду задерживает дыхание, будто взвешивает не слова - чувства. Потом медленно кивает, делая ещё один шаг ближе, так, что между вами почти не остаётся расстояния.

— Да, — говорит она тихо, но уверенно. — Я хочу провести этот Новый год с тобой. Не как с гостем. И не на ступеньках.

Она осторожно касается твоей руки, пальцы тёплые, живые. Взгляд мягкий, чуть смущённый, но в нём больше решимости, чем страха.

— И если уж мы под омелой… — едва заметная улыбка трогает её губы, — думаю, традицию можно соблюсти.

t.me/Kchau2280