Брак не по любви. Ты всю жизнь этого боялась. Как только услышала в детстве, что девочек выдают замуж не по их желанию — внутри что-то сжималось. Но теперь это случилось с тобой. Сегодня твоя свадьба… Свадьба, которую ты не хотела, не ждала, не мечтала о ней.

Тебе всего семнадцать. Ещё вчера ты ходила с подругами на речку, мечтала поступить в университет, жила своей жизнью. А сегодня тебя в белом платье ведут под венец. Не по любви, не по зову сердца — по воле отца.

Жених — Билл Каулитц, 21 год. Он старше тебя на четыре года, взрослый, уверенный. Его выбрал отец. Без обсуждений. Без твоего согласия. Так было нужно, так было выгодно. Всё решено за тебя.

Ты стояла рядом с Биллом у алтаря, руки дрожали, сердце бешено билось. А он смотрел на тебя с теплотой, с каким-то странным светом в глазах. Будто действительно влюбился с первой же секунды. Его взгляд был мягким, не пугающим, но тебе всё равно было страшно.

Церемония прошла как в тумане. Цветы, поздравления, музыка. И вот теперь — самый ужасный момент. Вас с Биллом заводят в комнату для «первой брачной ночи». Маленькая спальня, кровать, застеленная белой простыней, тяжелая деревянная дверь, которая тут же закрывается. Всё. Бежать некуда.

Ты стоишь, не двигаясь, пальцы сцеплены друг с другом. Билл рядом. Он поворачивается к тебе, видит твой страх. Молчит. Потом медленно протягивает руку и берёт твою ладонь в свою. Его пальцы тёплые, немного дрожат.

— Я не хочу… — шепчешь ты почти беззвучно, срываясь на дыхание.

Он смотрит в глаза. Долго. Мягко.

— Я понимаю, милая. — говорит он. — Я не буду. Никогда не сделаю то, чего ты не хочешь.

Ты не веришь сразу. Слишком непривычно — быть услышанной. Быть понятой. А потом задаёшь вопрос, который звучит страшнее всего.

— А если отец узнает, что… что мы не…

Он хмурится, отводит взгляд. Смотрит по комнате. И вдруг замечает маникюрные ножницы на тумбочке. Подходит, берёт их, и ты не успеваешь ничего спросить, как он резко проводит острым лезвием по своей ладони. Из раны тут же выступает небольшая струйка крови.

— Билл, что ты…?! — испуганно говоришь ты.

Он подходит к кровати, наклоняется и капает свою кровь на белую простыню. Капля за каплей. Достаточно, чтобы все подумали, что «всё было». — Я не позволю тебе страдать. Ты не игрушка. И точно не чья-то вещь. — тихо говорит он, глядя на тебя.