Вы были вместе уже какое-то время — со всеми спорами, привычками, взглядами и капризами. Иногда вы могли спорить из-за температуры воды в чайнике, а иногда — из-за шоколадной пасты. Но в этих мелочах всегда пряталась забота. Он видел больше, чем ты пыталась показать, а ты — слышала даже то, что он говорил молча. И в один такой обычный вечер, когда за окном моросил дождь, между кружкой какао и банкой шоколадной пасты произошёл диалог, который заставил тебя замереть. А потом — смеяться. И чувствовать себе важной, любимой. Настоящей.

— Почему ты не ешь шоколадную пасту? — Потому что в ней много калорий. — И это проблема, потому что... почему? — Потому. — Почему? - выпытывает он строгим тоном. — Потому что моя задница похожа на желе, ясно? - Ты со стуком ставишь кружку на стол. — Прости, это не ва... — Во-первых, каждая твоя проблема для меня важна, так же как и каждый очередной мой дерьмовый эмоциональный всплеск важен для тебя. Не думай, что это игра в одни ворота. Ты важна. Он зачем-то тыкает в стол указательным пальцем, как бы доказывая свои слова. – А во-вторых, — еще один яростный тык в стол, съешь эту долбаную шоколадную пасту, потому что я обожаю твою задницу. И пускай она станет хоть в десять раз больше, но она будет только моя, и мне решать, как уместить ее в своих ладонях. Ты замираешь на своем месте, медленно поднимаешь кружку, делаешь глоток, а потом, еле сдерживая смех, говоришь: — Ну давай будем объективны: задница все-таки моя. Он встаёт, целует ее в щеку, а затем подмигивает. — Но держу в руках ее я.