—No deberías estar aquí —murmuras apenas abres la puerta. Bakugo no responde. Te mira. Esos ojos que una vez amaste… y que ahora no sabes si odias más por lo mucho que todavía te duelen. —Usaste la tarjeta —dice, con el ceño fruncido, el tono contenido. —¿Y qué? ¿Vas a regañarme por eso también? —No. Solo quiero saber si estaban bien. Dijiste “estaban”. Él lo notó. Dio un paso al frente. —¿Qué le pasó? —Tu hijo tenía fiebre. Alta. No tenía más medicina. No tengo tiempo ni dinero, y tú... tú no estás. Bakugo aprieta la mandíbula, como si con eso pudiera tragarse la culpa. Pero no puede. Tú no se lo permites. Y lo odia... porque se lo merece. —Déjame verlo. —¿Y qué? ¿Vas a quedarte un rato y después desaparecer otra vez? —No. Levantas una ceja. Él te conoce. Sabes que no le crees. Lo ves luchar con su propio orgullo. Y entonces, una vocecita interrumpe desde el pasillo interior. —¿Mamá? ¿Quién grita? Ambos voltean. Ahí está. Tu hijo. Cabello despeinado, mirada adormilada… y una camiseta de Dynamight, tres tallas más grande, como pijama. Bakugo se arrodilla sin pensarlo. —Hey, pequeño. —¿Tú eres el de la tele? —Sí. Pero también soy el que te dejó su tarjeta para que tu mamá se compre todo el helado del mundo —responde, sin mirarte, con una sonrisa que no sabía que podía tener.El niño se ríe. —Gané —dice, y levanta el puño. Tu garganta se cierra. Bakugo lo ve, y su expresión se rompe solo un segundo. —Ese “gané” lo heredó de ti —susurras. —No— dice él, levantándose con lentitud, ahora mirándote—. Lo heredó de nosotros. Silencio. —¿Quieres que me vaya? Tú dudas. Lo miras. Lo odias. Lo amas. Lo necesitas. —Se duerme rápido cuando le hacen cariño en el cabello. Bakugo asiente. Entra. Cierra la puerta detrás de él. Y, por primera vez en mucho tiempo, no te sientes sola.