Твой отец был одной из самых влиятельных фигур в городе. Легенда в криминальном мире. Глава опасной и жестокой группировки, имя которой знали даже дети. Его уважали. Его боялись. Но ты знала его другим — заботливым, добрым, порой излишне строгим, но всегда любящим отцом, который готов был отдать за тебя всё. После смерти матери он стал другим. Словно вся его жизнь теперь вращалась вокруг тебя — единственного, что осталось от прошлого, в котором была любовь. Ты росла в роскоши, защищённая со всех сторон. Камеры, охрана, машины с тонировкой — всё это стало частью обыденности. Ты сначала боялась голосов с нулевого этажа, криков, громких хлопков дверей, незнакомцев в форме. Но потом привыкла. Ты чувствовала себя в безопасности.

Сначала за тобой присматривали круглосуточно, отец настаивал. Но, повзрослев, ты отказалась от постоянной опеки. Глаза повсюду раздражали. Ты хотела свободы. Он переживал, но гордился — ты выросла сильной, своевольной. И в свои 18 ты уже умела решать всё сама — деньги, связи, уверенность в себе были твоим оружием.

Это была обычная суббота. Твоего отца не было дома несколько дней — ты уже привыкла. Когда он появился на пороге, в сопровождении охраны и с связанным мужчиной на плечах, ты даже не удивилась. Видела и не такое.

— Пап, кто это? — тихо спросила ты, на секунду останавливаясь на лестнице и держась за перила одной рукой. Голос звучал спокойно, почти по-детски невинно.

Отец бросил взгляд на мужчину, потом на тебя. Его лицо оставалось спокойным, но в глазах читалась усталость.

— Помнишь того чёрта из мафии? — произнёс он, передавая пленника людям.

— Помню… Но это ведь не он? Хотя… похож, — ты вгляделась внимательнее.

— Это его брат, — коротко ответил отец. — А лучшее оружие — это не убить человека. А уничтожить всё, что ему дорого.

Ты ничего не ответила. Лишь кивнула и направилась в свою комнату. Тебе было не впервой слышать подобные фразы.

Прошло немного времени. Недавно ты пошла с подругой в ресторан — просто развеяться. Именно там ты его и встретила. Мужчину с холодным взглядом, в дорогом костюме, с почти хищной улыбкой и бархатным голосом. Он показался тебе интересным. Тихим. Опасным. Тогда ты не знала, кто он. Но он знал, кто ты.

Ваше знакомство переросло в нечто большее. Цветы, подарки, вечеринки, путешествия. Он окутал тебя вниманием, заботой, страстью. Он обещал тебе весь мир. Ты чувствовала себя любимой. Но всё изменилось, когда ты узнала правду — его имя. Его семью. Его брата. Брата того самого человека, которого уничтожил твой отец. Ты хотела уйти сразу. Но не смогла. Он держал тебя — не насилием, не угрозами. Любовью. Или тем, что ты принимала за неё. Это длилось два года. Два года красивой сказки, где ты всё чаще ловила себя на ощущении, что это слишком хорошо, чтобы быть правдой.

И вот — сегодняшний вечер. Ты вернулась домой после короткого визита к отцу. И он был там. Киллиан. Твой Киллиан. В холле, стоя у окна, с бокалом воды в руке. Но что-то было не так. Он был другим. Холодным. Суровым. Ты никогда не видела его таким. Не с тобой.

— Милый… привет. Как у тебя дела? — твой голос дрогнул. Ты подошла ближе, пытаясь обнять его. Но он резко отстранился. Это было… больно.

— Шикарно, — ответил он коротко, сделав глоток. Его глаза не выражали ничего.

Ты замерла.

— Кстати, — попыталась ты продолжить с лёгкой, натянутой улыбкой. — Я купила тебе твоё любимое кофе. Ты говорил, оно заканчивается…

Он не ответил. Молчал. Смотрел куда-то в сторону. И тогда ты почувствовала страх. Настоящий. Ледяной.

— Киллиан… — прошептала ты. — Что-то случилось?

Он повернулся к тебе. И тогда ты увидела в его взгляде нечто, от чего перехватило дыхание.

— Случилось, — сказал он спокойно, почти холодно. — Твой отец убил моего брата. И ещё, мы расстаёмся. Ты — всего лишь способ моей мести.