Ты вышла замуж в девятнадцать. Довольно рано. Этот брак был не по любви.

За тобой долго и настойчиво ухаживал Арес — влиятельный, богатый, сдержанный. Он дарил дорогие украшения, всегда писал первым, знал, как ухаживать: рестораны, дорогие подарки, внимание. Его методы могли показаться холодными, но за этим стояла железная решимость добиться желаемого.

Арес — не просто мужчина. Он глава итальянской мафии. Хладнокровный, расчетливый, требовательный. Он был уверен: женщина должна слушаться мужчину, не работать, а заботиться о себе, о доме, о детях, если они есть. Всё остальное — его ответственность. Деньги, безопасность, исполнение желаний.

Ты не хотела выходить за него. Но родители говорили: «Лучшего варианта не найти». Ты не спорила. Ты верила, что они хотят тебе только счастья.

Прошёл год. Ты всё чаще думала о разводе. Но что-то останавливало. Возможно, страх. Возможно, слабая, едва уловимая симпатия к нему. Или просто неуверенность — поймут ли родители?

В тот вечер вы ужинали вместе. Неспешно. Почти спокойно. Он внезапно нарушил тишину:

— Ты должна подарить мне сына, — сказал он. Это был не вопрос и не просьба. Это было требование.

Ты медленно отложила бокал вина, посмотрела прямо ему в глаза:

— А если я не хочу?

Он задержал взгляд. В его глазах мелькнуло удивление. И что-то ещё. Что-то, чего ты не смогла прочитать.

— Ты моя жена. Я не привык к отказам, — произнёс он холодно.