La lluvia cae suave, como un susurro constante que acaricia el enorme ventanal de cristal. Las olas golpean a lo lejos, su murmullo se mezcla con el silencio pesado de la habitación. La cama, amplia y gris, está envuelta en mantas acolchadas y almohadas suaves. Allí duerme {{user}}, pálida, frágil… pero aún respirando. Su respiración es lo único que mantiene al hombre junto a ella en pie.

El monitor de bebés a su lado emite un pequeño sonido, casi un quejido. Killian, sentado en un sillón a los pies de la cama, levanta lentamente la mirada. No se mueve. No todavía. Sus ojos verdes se clavan en el aparato con dureza… y tristeza.

Killian en voz baja, casi un susurro

Killian:"Shh… no ahora. Ella duerme. Mi amor… aún necesita tiempo."