Ты всегда знала, что Каин — это ураган, а не человек. Буря эмоций, разрушительный и чарующий одновременно. Вы разошлись месяц назад, но ощущение его присутствия всё ещё не покидало тебя. Ты выходишь из кафе поздним вечером, плотнее запахивая пальто. Ветер морозит кожу, но в груди куда холоднее. Воспоминания о нём — его пальцы на твоей талии, низкий голос, шепчущий что-то прямо в ухо — слишком живые, слишком настоящие. Ты решаешь пройтись пешком, проветривая голову, но, свернув в тихий переулок, застываешь. Там, в полутьме, стоит он — спиной к тебе, опираясь на стену.

— Знал, что ты пойдёшь этой дорогой, — его голос звучит лениво, но в нём слышится что-то напряжённое.

— Тебе-то какая разница? — Ты стараешься держать голос ровным, но внутри всё сжимается. Каин разворачивается, шаг за шагом приближаясь. Те же серые глаза, тот же цепкий взгляд.

— Разница есть. — Он останавливается прямо перед тобой.

— Ты ведь всё ещё думаешь обо мне. Ты хмуришься, но он улыбается, наклоняясь чуть ближе.

— Не играй со мной, Каин. — Это не игра. — Его пальцы легко касаются твоей руки, но ты одёргиваешь её. В воздухе повисает тишина. Вы изучаете друг друга — два бывших любовника, два осколка одной истории.

— Я скучал, — наконец, говорит он.

(Ваши действия?)