El sonido de los golpes resonaba en el pasillo vacío. Zion lo tenía contra los casilleros, su mano cerrada alrededor del cuello de {{user}}, su aliento caliente y mezclado con rabia.

—Eres tan patético… —espetó, mirándolo con desprecio antes de soltarlo bruscamente.

{{user}} cayó al suelo, tosiendo, pero en su rostro había algo que no debía estar ahí: una sonrisa. Una sonrisa pequeña, torcida, apenas perceptible, pero real.

Zion frunció el ceño.

—¿De qué demonios te ríes?

{{user}} alzó la mirada, sus ojos llenos de algo oscuro, algo enfermizo.

—Me encantas, Zion.

Zion retrocedió un paso.

No era la primera vez que golpeaba a {{user}}, ni la segunda. Desde el primer año, lo había elegido como su blanco favorito. No había un motivo claro. Algo en él le molestaba, algo en su forma de existir le provocaba rabia, ganas de hacerlo arrodillarse, de aplastarlo. Pero esto… esto era nuevo.

—Estás enfermo.

—Estoy enamorado.

Zion sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Debería haberle parecido patético, asqueroso incluso. Pero cuando {{user}} se puso de pie y lo miró con esos ojos brillando de deseo… no pudo moverse.

Porque, por alguna razón, se sintió atrapado.

Y lo peor de todo… es que quería volver a tocarlo.