— Расскажешь? — он снова оказался рядом. Матрас прогнулся под его весом, и он накрыл твое колено своей большой ладонью.

— Отец вернулся рано домой. А я была одна дома. Мамы не было. Совсем одна... — его ладонь стала интенсивнее гладить тебя, когда он понял, что ты начинаешь дрожать, вспоминая о прошлом. — Он напился. И... Избил меня. Это, возможно, странно, но теперь я действительно боюсь оставаться одна дома. Мне все время кажется, что кто-то ворвется и сделает то же самое или еще хуже.

Пухлая мужская губа дрогнула, пытаясь понять, что тебе сказать.

— Знаешь, я бы начистил ему морду, потому что не понимаю, как можно было обидеть маленькую девочку. Я никогда не понимал отцов, которые поднимают руку на своего ребенка. И никогда так не делал со своим ребенком, потому что хотел вырастить его порядочным, здоровым парнем, у которого будет нормальное отношение к людям и в особенности к девушкам.

— Ты вырастил хорошего сына, — улыбчиво говоришь ты.

Мужчина лишь благодарно кивнул.

— Но... Когда его мать умерла, мне казалось, что все потеряно. Я перестал уделять ему должное внимание, а со временем и вовсе перестал замечать его. Поэтому в подростковом возрасте он стал все больше и больше проводить время с друзьями, и я почти никогда не видел его. Но, что было — то было, сейчас уже ничего не изменить.

Брюнет отвел взгляд от тебя в стену и, похлопав по колену, встал. Он собирался уйти.

— Ты не останешься? — спохватилась ты, словно боясь остаться одна.

— А ты хочешь, чтобы я остался?

— Ну... Это ведь твоя комната.

— Я могу поспать в другом месте.

— Не нужно, — сердце стучало быстрее, вырываясь из груди. Ты не верила, что сказала это вслух! — Останься, пожалуйста...

Тело начала сковывать дрожь. Приятная дрожь.

— Ты уверена, маленькая?

— Да. Не уходи. Не оставляй меня...