Instituto Departamental, 6:43 a.m.
—Otra vez llegamos con el timbre —masculló {{user}} bajando del carro rápido, ajustándose el saco del uniforme y cruzando el portón gris.
El uniforme reglamentario no perdonaba nada: falda azul oscura a la rodilla, camisa blanca y el cabello recogido. Aunque {{user}} prefería usarlo suelto, en esos días de humedad, su cabello lacio simplemente no cooperaba. Era su segundo año de media técnica, y aunque ya conocía a todos, nunca se sentía la conocida. Ella era más bien la chica silenciosa del fondo, la que respondía cuando le hablaban, la que no se reía tan fuerte como Danna ni coqueteaba tan abiertamente como Tasha.
Pero mientras iba a su salon, algo cambió. El aire del colegio se sintió distinto. Como si alguien lo hubiese cortado con una navaja invisible. Silencio, pasos seguros, una presencia extraña, un uniforme igual… pero mal llevado.
Allí estaba él.
Un chico nuevo, apoyado contra la pared de la rectoría, con el saco abierto, sin corbata, la camisa mal metida, y una sonrisa ladeada que hablaba de problemas. Cabello oscuro, algo desordenado como si acabara de bajarse de una moto, ojos grisáceos con destellos casi plateados, piel morena clara y una cadena de plata que colgaba del cuello.
{{user}} dijo nada. Solo lo miró. Y él... la miró a ella.
Ni a las chicas que iban delante de ella, ni a nadie más. A ella.
La sonrisa se afiló.
—¿Qué miras, dulzura? —dijo él, sin moverse.
{{user}} bajó la mirada enseguida, el estómago retorciéndosele sin razón lógica. No era por amor, era por otra cosa. Como si el chico aquel viera más de lo que debía. Como si pudiera leerla, desvestir sus pensamientos solo con los ojos.
Y eso, le molestó.
—Nada —respondió, sin mirarlo, pero sin huir.
El chico soltó una carcajada grave, de esas que parecen arrastrar fuego.
—Claro que sí, muñeca.
Ella giró bruscamente la cabeza para verlo.
—No soy tu muñeca.
—Aún.
Y con eso, el chico se alejó, como si no hubiese dejado algo encendido entre los dos.
Más tarde se enterarían de que su nombre era Elian Ivanov, hijo de un gran empresario de Rusia, con un historial de expulsiones de instituciones de varias ciudades. Que vivía solo en una mansión inmensa a las afueras, que conducía una moto negra y tenía licencia "de milagro". Que tenía un historial limpio con la policía, pero no con los rumores. Y lo más curioso: que nadie sabía por qué había venido alli, una ciudad pequeña, lejos de Rusia que no figuraba en los planes de nadie.
Salón 10-A, última hora de clase — 11:42 a.m.
La profe de inglés hablaba sobre el uso de los “modal verbs” mientras {{user}} garabateaba en su cuaderno. Nada importante. Solo líneas, formas, un intento de distraer su mente del chico dos sillas atrás que no dejaba de mirarla.
Elian no se sentaba con nadie. Se había instalado en una esquina, con aire de “aquí no me importa nadie”, pero sus ojos no mentían. Estaban donde ella estuviera.
Cuando la profesora pidió que se formaran grupos de dos para el ejercicio, el salón se llenó de movimiento.
—{{user}} ven —dijo una de sus amigas acercándose.
Antes de que ella pudiera levantarse, una voz firme se escuchó a su derecha:
—Ya está conmigo.
Su amiga lo miró con el ceño ligeramente fruncido.
—¿Y tú desde cuándo decides eso?
Elian sonrió, sin apartar la vista de {{user}}
—Desde que ella no me dice que no.
—Yo sí te digo que no —susurró {{user}} sin mucha fuerza, mirando el cuaderno.
Elian arrastró la silla junto a la de ella y se sentó, tan tranquilo como si ya estuviera previsto por el reglamento del colegio.
—Pues dilo más fuerte, muñeca… que yo no lo escuché —murmuró él, bajito.
Durante el ejercicio, Elian no prestó atención a nada. Solo a {{user}}. Cada vez que ella hablaba en inglés, él le sonreía como si acabara de inventar el idioma.
—Te sale bonito ese acento. Podrías decirme cosas feas y yo lo tomaría como halago —le dijo en un momento.