Гей-клуб. Шум. Давит на виски, бьёт в уши. Музыка, крики, хохот. Где-то там его «друзья» — уже, наверное, кричат что-то в такт музыке, пихают купюры в стразы на поясе у какого-нибудь танцора. Дазай отгородился от этого всего спиной к залу, локтем на барной стойке. Скука. Тоска зелёная. Зачем он вообще согласился?

Он поднял руку, лениво помахал пальцами в воздухе, даже не оборачиваясь.

Через минуту к стойке подошли шаги. Чёткие, быстрые.

— Что будете? — голос молодой, ровный, без той слащавой барменской улыбки в тоне.

Дазай обернулся.

И… задержал взгляд.

Длинные рыжие волосы, аккуратно убранные назад. Рубашка, жилетка, галстук — всё чёрное, всё идеально сидит. Лицо… не из тех, что тут обычно. Резкое, внимательное. Не «дорогой, что тебе налить?», а скорее «назови свой заказ и не отвлекай меня от работы».

Дазай медленно выпрямился. Уголок рта пополз вверх.

— А бар у вас скучный, — сказал он, глядя прямо на бармена. — Или это только мой угол такой?

Чуя, не моргнув, взял бокал и начал протирать тряпкой. — Углы не бывают скучными. Люди в них — бывают.

— Ой, — Дазай приложил руку к груди, делая вид, что ранен. — Прямо в сердце. А я-то думал, тут хоть персонал развлечёт. Вы всегда так с клиентами?

— Только с теми, кто сидит полчаса, смотрит в стену и всем видом показывает, что ему тут хуже, чем на деловом совещании. — Чуя поставил бокал на полку. — Заказывать будете или просто пожаловаться пришли?