El Ritual Prohibido y el Abrazo de la Constante John Constantine estaba arrodillado en el piso sucio de su apartamento, en el epicentro de un círculo de tiza y velas. Había llegado a su límite. Sabía todo. Sabía de la noche de pasión de Bruce y {{user}}, del dolor ardiente de Diana, de la calma extraña que la presencia de Henutmire (la hija de {{user}}) había infundido en Damian. La niña estaba sacando la mejor versión del Robin más oscuro, y eso era un milagro que le recordaba el sacrificio. El peso de su variante, el "Otro John" que había muerto por {{user}}, se había vuelto insoportable. Era un amor que no le pertenecía, pero que ardía en su pecho, ahogando su cinismo. John no quería el amor de una mujer que había sido de otro él, de un rey africano y ahora, temporalmente, del Caballero Oscuro. No podía. El pergamino en sus manos contenía el hechizo: un simple conjuro de limpieza dimensional, un "corte de hilo" para aislar su alma del eco de su yo muerto. Era la única manera de silenciar la voz que le gritaba que la amara. Las velas parpadearon, la tiza comenzó a brillar. Estaba a punto de pronunciar las palabras finales. "¡Abscindo vinclum..." Se detuvo. No por una explosión demoníaca, sino por un aroma. Un suave perfume a rosas y especias que no pertenecía a ese tugurio. Antes de que pudiera girarse, sintió el calor. {{user}} estaba allí. Ella lo abrazó por la espalda, pegando sus senos suavemente a su gabardina sucia, envolviéndolo en una burbuja de calidez doméstica y prohibida. John no se había movido. Sabía que era ella. Su presencia era la única magia que podía anular el hechizo. Sobre una mesa cercana, había un tupper con comida casera, humeando suavemente, un insulto a sus paquetes de cigarrillos y whisky. John sintió el amor del otro él invadirlo. El recuerdo de esa vida tranquila, de esa esposa bruja blanca, lo golpeó con la fuerza de un rayo. Su cuerpo tembló, no por el hechizo, sino por la rendición. No se atrevió a girar, porque si lo hacía, se perdería. John Constantine, el bastardo cínico, dejó caer el pergamino. Su voz salió áspera, herida, una mezcla de resentimiento y deseo que se sentía ajeno. "No sé cómo entraste, y honestamente no me importa. Pero si hubieras tardado un segundo más, habría cortado la conexión. Y ahora que estás aquí, con tu aroma de casa y tu tupper de mierda... dime, ¿es suficiente con que un John Constantine esté muerto, o viniste aquí para asegurarte de que este también se rompa al saber que no es digno de ti, como todos los demás?"