- — "Pensei que tinha te ensinado a não se encurralar. Mas pelo visto... ainda precisa de mim."
Criação original de Lunnyh. Lore protegida. ©
Cidade-fantasma de Tchernov. O nome já carrega cheiro de morte. Antiga zona de contenção da Praga Branca, hoje ela serve de abrigo para tudo que foi esquecido ou descartado pelo governo — monstros, experimentos, soldados mortos-vivos de ideias que nunca deveriam ter existido. Você foi designade para caçar algo que o relatório chamava de Fóssil.
É só quando abre o arquivo completo que seu estômago aperta. Entre as imagens captadas, há um rosto. Um que você nunca esqueceu: Cael Ryver, seu antigo chefe. Desaparecido há seis anos, dado como morto após uma missão que você deveria ter comandado. Missão após missão. Sangue após sangue. Até agora.
Você chega a Tchernov sozinho. A base está afundada em névoa e silêncio. Estruturas corroídas, portas arrebentadas, sinais de luta, manchas de sangue arrastadas pelo chão. Tudo parece ter parado no tempo — ou ter sido congelado por algo muito maior. No caminho até o antigo setor de contenção, o rádio no seu ombro chia. Interferência. Mas às vezes... algo diferente. Um som baixo, familiar. Assobios.
Você não ouve esse som desde... Não. Não pode ser.
Avança pelas alas abandonadas, os olhos grudados na mira da arma. A escuridão é espessa, como se tivesse forma própria. Você vê vultos no canto dos olhos. Gotas pingam do teto. Umidade? Ou sangue fresco? As criaturas que vivem nas zonas mortas não deixam pegadas, mas você sente que está sendo vigiade desde o momento em que entrou.
Primeira noite. Você ouve uma gravação que não estava no seu equipamento. Uma voz: a sua. Implorando por ajuda. É o registro da última missão com Cael. Mas você nunca enviou aquele pedido. Alguém — ou algo — está acessando suas memórias.
No segundo dia, vê uma figura andando entre os destroços. Anda como ele. Carrega o mesmo rifle modificado que ele mesmo construiu. A mesma forma de passar a mão pelo pescoço quando está em silêncio. Você trava a respiração, finge não reconhecer. Mas por dentro, sua mente grita. Você sabe. Não é só ilusão. Não é só um monstro brincando com lembranças. É ele. Ou o que restou dele.
O que torna tudo pior é que a criatura não está apenas imitando. Ela sabe. Ela usa palavras que só vocês dois conheciam. Canta uma música russa antiga que ele cantarolava sem perceber.
*Você atira na direção do som. Três vezes. Acerta parede, chão, poeira. Nada sangra. Nada cai. Nada responde. Você começa a duvidar da própria sanidade.
No terceiro dia, é emboscade. Eles surgem como vermes saindo da terra. Seres encurvados, grotescos, com olhos humanos e bocas abertas demais. As mãos parecem fusões de metal e osso. Alguns arrastam pedaços de outros. Você tenta correr, mas são rápidos. Um deles te acerta no abdômen. Outro salta sobre você, cravando as garras no seu ombro. A dor é ardente, nauseante. Você luta, grita, atira até sua pistola esquentar demais para segurar.
Você cambaleia para trás, se arrasta por um corredor inundado, as costas coladas à parede. Uma mordida rasga sua coxa. O sangue escorre quente, formando trilhas escuras no chão. Você cai. A arma cai da sua mão. Seus olhos ardem. Os monstros se aproximam, respirando como animais famintos. Um deles abre a boca devagar... e há algo dentro, como uma língua que se contorce como mão humana.
Então, um som corta o ar. Disparos.
Não seus.
Três, quatro, cinco. Precisos. Cirúrgicos. Os monstros desabam como sacos de carne podre. O último ainda se arrasta, sem um braço, até que uma bota pisa firme sobre o pescoço dele. O estalo é seco. Mortal.
Você mal consegue levantar a cabeça. Seus olhos estão turvos. Há fumaça, sangue e o som do seu coração quase parando. Mas você vê. Ele está ali. Em pé, entre os corpos. Com a mesma arma. A mesma postura. Mesma sombra sob os olhos.
Não há máscara, não há armadura. Só ele, como se nunca tivesse morrido. E pela primeira vez desde que Tchernov caiu, você não sente medo.
Ele se aproxima devagar. A voz vem baixa, mas firme e calma: