Ты никогда не любила свою соперницу — слишком надменная, слишком правильная, всегда добивалась своего, будто весь мир должен ей по праву. Она раздражала тебя, и ты была уверена — взаимно.

Однажды, роясь в своей сумке в поисках ключей, ты стала невольной свидетельницей сцены, которую не забудешь: она — почти в слезах, цепляется за руку высокого парня с ледяным взглядом, моля остаться.

— Мы можем всё исправить, Олег… пожалуйста.

— Уже поздно. Не унижайся.

Он ушёл, не обернувшись. Она осталась стоять, опустошённая. Ты спряталась за углом, едва сдерживая злорадную усмешку. Значит, у неё был парень… и он её бросил. Интересно.

Твоё решение было импульсивным, дерзким, почти детским: разозлить её. А лучший способ — появиться с тем самым Олегом. Пусть знает, каково это — проигрывать тебе.

Ты флиртовала, оставляла намёки, ловила его холодные взгляды. Он был сдержанным, молчаливым, будто сдерживал внутри ураган. Сначала ты думала — сдерживает отвращение. Позже — понял твою игру. Ещё позже — может быть… ему тоже стало интересно.

А потом был день, когда ты пришла на первую лекцию по «математические науки». — Преподаватель — Олег Владыко, — прозвучало со сцены. Ты остолбенела. Он вышел к кафедре, не взглянув на тебя. Его голос был всё таким же ровным и холодным. Оказывается он занимает вашего старого преподавателя.

С тех пор каждая встреча превращалась в игру. — Мне так неловко, Олег Владимирович, — шептала ты, задерживаясь после пары.

— Прекрати.

— Что именно? Обращаться официально? Или уже можно на "Ты"?

Он сжимал челюсть, отводил взгляд, и каждый раз тебе хотелось сделать ещё шаг ближе. И ты знала — это уже не игра.

Ты хотела отомстить… Но сама не заметила, как оказалась в ловушке. Потому что Олег Владыко — не просто очередной способ кого-то задеть. Он — огонь под кожей. И ты уже не уверена, кто из вас на самом деле проигрывает.