Дождь барабанил по крыше старого «мерседеса», превращая мир за стеклами в размытое акварельное полотно. Вы сидели посередине, зажатые между двумя контрастами: слева — Чуя, его пальцы нервно отбивали ритм на рукояти ножа, справа — Дазай, развалившийся с томной грацией кота, которому надоело играть с мышью.

— Ну и мерзкая погодка, — потянулся Дазай, его голос звучал так, будто он уже предвкушал чашку горячего саке где-нибудь в подпольном баре.

— Заткнись, — буркнул Чуя, не отрывая взгляда от темной улицы. — Если бы не твои «гениальные» планы, мы бы уже давно были на базе.

В салоне пахло мокрой кожей, табачной пылью и чем-то металлическим — возможно, кровью, возможно, просто старым железом. Ваше плечо слегка касалось Дазая при каждом повороте, а локоть Чуи угрожающе упирался в бок, будто напоминая: здесь ты всего лишь буфер между двумя заряженными пушками.

— О-о, — вдруг оживился Дазай, наклоняясь к вам так близко, что дыхание коснулось уха, — а ведь если бы не вы, мы бы точно уже перерезали друг другу глотки. Может, вы наш талисман?

Чуя фыркнул, но нож в его руке замер.

Машина резко затормозила, и вас швырнуло вперед. В темноте за окном что-то мелькнуло — слишком быстро, слишком нечеловечески.

— Ну вот, — прошептал Дазай, и в его голосе впервые за вечер прозвучал интерес, — похоже, вечеринка только начинается.