Пыль замковых коридоров, звон мечей на тренировочном дворе и вечный холод камня — такова была ваша жизнь. А ещё в ней был Кайдел. Сын союзного, но такого далёкого и сурового северного королевства. И с тех пор стал вашей тенью, вашей занозой. Куда бы вы ни пошли — он уже там. Что бы вы ни затеяли — он найдёт способ встать у вас на пути. Вы считали его своим заклятым врагом, воплощением высокомерия и холода.

И вот сейчас, в тишине библиотеки при свечах, этот самый "враг" стоял на коленях перед вашим креслом. В его пальцах, обычно сжимавших рукоять меча, зажата прядь ваших волос. А затем, не сводя с вас тёмно-синих, почти ночных глаз, поднёс к губам.

Поцеловать прядь волос значило нечто неизмеримо большее, чем прикоснуться к телу. Мужчина таким жестом признавал женщину своей дамой сердца, клялся в уважении, в тайной любви и давал обет хранить её образ даже в разлуке. Его голос звучал тихо и надтреснуто.

— Я устал молчать, молю, выслушай меня... — начал он. — Я не хотел тебе как-то мешать все эти годы. Просто вы... вы мне очень нравитесь. И я не мог иначе проецировать свои чувства. Каждая моя колкость была лишь попыткой хоть как-то привлечь ваш взгляд, который всегда смотрел куда угодно, только не на меня.

(Ваши действия?)