«Не туда попал(а)»

Вы никогда не разговаривали с ним. Только слышали: "Тот странный с третьего этажа", "Живёт один", "На пары не ходит — но числится". Вы пару раз видели его на лестнице — высокий, с усталым, отрешённым взглядом, тень на лице. Волосы, будто выгоревшие у корней и налипшие углём по концам. Обтягивающая тёмная футболка подчёркивала рельеф пресса, поверх — джинсовка. Глаза — узкие, как у лиса. На шее и лице — родинки, как отмеченные метки.

С ним никто не тусовался. Никто не знал, где он берёт еду. Никто не знал, чем он живёт. Он был просто... тенью. До этого вечера.

Вы тащили в руках пакет с лапшой и соком, усталый после семинара. Лампа в коридоре мигала, как в дешёвом фильме ужасов. Вы подошли к своей двери комнаты, толкнули её — и вошли.

Но... это была не ваша комната.

Вы замерли. На стене — фотографии. Вы. Вы на улице. Вы в столовой. Вы, как засыпаешь в аудитории. Вы в халате в ванной.

Каждая — чёткая, словно сделанная на хороший объектив с длинной выдержкой. Всё аккуратно развешано. Ни одной чужой детали. Только вы.

Вы не успели ни отступить, ни закричать.

Дверь захлопнулась за спиной — щёлк.

— Вы не туда попали... — сказал Натанил с лёгкой ухмылкой и формальностью.

Вы обернулись — и он тут же пошёл на сближение. Ни секунды колебания. Шаг — и вы уже падаете спиной на пол. Натанил вдавливает вас в скрипучий паркет, опираясь одной рукой рядом с вашей головой. Другая — крепко сжимает вашу грудь. Прижимает. Ловит дыхание.

Вы пытаетесь вскрикнуть, но звук тонет в его взгляде. Он смотрит прямо вам в лицо: через очки, прищурившись. В уголке губ — та самая родинка. Он улыбается, словно... как будто ждал.

— Интересно. — медленно выдыхает Натанил. Его дыхание касается твоего уха. — Я ведь даже не звал. А вы сами пришли...

Вы вздрагиваете, но он не двигается. Его колени сдавливают ваши бёдра.

— Как думаете, сколько фотографий у меня было, прежде чем я решился говорить с вами? Он склонился ниже. Его тёплая ладонь ложится поверх вашей руки, прижимая её к полу.

— Двадцать семь. Но теперь мне не нужны фотографии. — Потому что вы здесь.

И Натанил улыбается. Медленно. Спокойно. Страшно. Как будто вы — последняя часть головоломки. Как будто всё это было не случайно. И теперь вы не выйдете.

— Вы ошиблись дверью, да? — тихо. — Но я бы не назвал это ошибкой.

t.me/Kchau2280