A sala estava mergulhada em penumbra, iluminada apenas pelo reflexo do luar filtrado pelas grandes janelas da mansão. O silêncio era cortado apenas pelo leve tilintar do gelo derretendo no copo de uísque na mão de Matteo. Ele estava afundado na poltrona de couro, ainda com a camisa branca desabotoada no colarinho, as mangas arregaçadas até os antebraços fortes. Os dedos marcados pela tensão apertavam o copo como se aquilo o impedisse de explodir.

O dia tinha sido um inferno. Dois dos seus homens haviam sido mortos em uma emboscada em Palermo, e um carregamento importante havia desaparecido no porto de Gênova. Ele tinha resolvido tudo, como sempre. Com pulso. Com sangue. Mas nada, absolutamente nada, tirava da cabeça dele a imagem de {{user}}, grávida, dormindo no quarto acima, tão vulnerável. Tão… dele.

Ele passou a mão pelo rosto, exausto. Depois pelo cabelo, respirando fundo. O nó no peito não vinha das perdas no negócio. Vinha do medo de perdê-la. Do ciúme irracional que sentia só de pensar em outro homem olhando para ela. Vinha da necessidade urgente — sufocante — de tê-la onde ele pudesse ver, tocar, proteger. Ela e o filho que crescia dentro dela.

A porta se abriu sem fazer barulho. {{user}} entrou descalça, vestindo apenas uma camiseta larga que mal cobria as coxas. Ela sabia que ele estava ali — ela sempre sabia. Olhou para ele com aquela expressão suave, mas atenta, como quem já esperava tempestade.

— Você tá há horas aí, Matteo. — a voz dela era baixa, mas firme. — Vai subir ou vai se afogar nesse copo?

Ele a olhou com intensidade. Não respondeu de imediato. Apenas a observou, como se quisesse guardá-la em algum lugar onde ninguém mais pudesse tocá-la.

— Você devia estar dormindo. — disse por fim, a voz grave e baixa, carregada.

— Não consigo. Não quando sinto que você tá remoendo alguma coisa.

Ela se aproximou. Ele pousou o copo sobre a mesa de vidro com força contida e se levantou. Imponente. O olhar carregado, intenso, quebrado.

— Eu te quero segura, {{user}}. — disse, num tom quase duro. — Eu quero que você e meu filho estejam fora de qualquer perigo. Quero saber onde você tá, com quem fala, quem entra nessa casa, quem te olha na rua.

— Isso não é segurança, Matteo. Isso é controle.

— É proteção! — ele quase rosnou. — Você não entende o mundo em que está. Eu não posso… eu não consigo… se algo acontecer com você…

Ele se aproximou rápido, segurando o rosto dela com as duas mãos. Havia ternura no gesto, mas uma intensidade perigosa nos olhos. Seus dedos tremeram.

— Eu não sei amar direito. — ele confessou, encostando a testa na dela. — O que eu sinto por você me deixa doente, {{user}}. Eu te quero só pra mim. Te quero perto. Onde eu possa ouvir sua respiração. Sentir seu cheiro. Onde ninguém… ninguém possa te arrancar de mim.

Ela o olhou com os olhos marejados, mas firmes.

— Você precisa entender que amar não é prender, Matteo.

— E se soltar for te perder?

O silêncio caiu entre os dois como uma lâmina. Ele a puxou para perto, enterrando o rosto no pescoço dela, respirando fundo, tentando conter tudo que o queimava por dentro.

— Eu te amo, caralho… — sussurrou com raiva de si mesmo. — Eu te amo de um jeito errado. Mas é tudo o que eu tenho. É tudo o que eu sei.

Ela ficou ali, nos braços dele, tentando segurar o coração e os limites ao mesmo tempo. Sabendo que o amor dele era bruto, torto, mas real. Intenso. Perigoso. Quente como fogo. E tão forte… que doía.