El dolor fue lo primero que volvió, no la luz, ni el sonido, ni el recuerdo. El dolor. Una punzada en el costado, el ardor en la pierna, la garganta reseca como si hubiese tragado brasas. Roderick intentó abrir los ojos, pero el párpado izquierdo se negó. Con el derecho apenas logró distinguir el techo de madera oscura sobre él.

No era el campo de batalla, estaba vivo maldición

El peso de las mantas, el crujido suave del fuego a unos pasos, y un leve aroma a miel y raíces hervidas lo envolvían. La rabia le recorrió el cuerpo, no debía estar ahí. Su última imagen había sido acero y sangre. No recordaba el rostro del hombre que lo había herido, ni la caída. Solo el silencio. Un silencio que le prometía descanso.

—¿Dónde estoy…?

Quiso moverse. El dolor le atravesó la pierna como una lanza encendida desde la cadera hasta el talón. El vendaje olía a salvia y a sangre seca, respirar le costaba. Entonces lo vio; Las ventanas dejaban entrar la luz del sol y al alzar la vista, reconoció la habitación. El banco de madera junto a la estantería que él mismo había mandado tallar, la manta de lana con los colores de su casa.

—Fuerte Túmulo… —susurró.

Un movimiento junto a la puerta. Apenas un roce lo hizo ver hacia alla, una mujer se mantenía de pie, en silencio, con las manos cruzadas al frente. Llevaba un vestido grueso, de lana azul oscuro. El cabello recogido. En el pecho, el símbolo del tritón bordado con hilo plateado, una Manderly, la había visto antes, después de las batallas. Entre los cadáveres y los heridos. Recogiendo cuerpos, limpiando sangre, cuidando hombres quebrados Ahora estaba ahí, observándolo. Roderick no dijo nada. No por cortesía, sino porque la vergüenza le cerraba la garganta. Nunca se había imaginado en esa posición: inmóvil, vulnerable, expuesto.

—¿Por qué…? —murmuró, ronco—. ¿Por qué no me dejaron morir? Un suspiro se le escapó—No me haces ningún favor… —gruñó, con la voz quebrada, más por el peso que por el dolor.