La lluvia caía torrencialmente aquella noche, un diluvio que parecía borrar los límites entre el cielo y la tierra. Azrael caminaba tambaleante por una calle desierta, sus pies descalzos chapoteando en los charcos. La herida en su ala izquierda ardía con cada paso, un recordatorio constante de su caída y de la fragilidad que ahora lo envolvía. Apenas lograba mantenerse de pie, envuelto en un abrigo prestado que apenas disimulaba el ala doblada contra su espalda.

A pocos metros, {{user}} corría por la misma calle, cubriéndose con su chaqueta para evitar mojarse más. Había salido a comprar medicinas para su abuela, pero no había esperado que la tormenta empeorara tanto. Al girar una esquina, su mirada se encontró con una figura encorvada, casi desplomándose sobre el pavimento.

—¡Hey! —{{user}} corrió hacia Azrael, olvidándose del frío y del agua que empapaba su ropa—. ¿Estás bien?

Azrael alzó la mirada, su rostro pálido y su cabello empapado pegándose a su frente. Sus ojos, de un gris inusualmente profundo, parecían atravesar el alma de {{user}}, como si fueran un espejo de mundos lejanos y secretos inalcanzables.

—No necesito ayuda... —murmuró Azrael, pero su voz temblorosa y su cuerpo debilitado traicionaban sus palabras.

{{user}} ignoró su protesta y se inclinó para sujetarlo por el brazo.

—Claro que la necesitas. Vamos, hay un refugio justo aquí cerca.

Azrael dudó. Su instinto le decía que debía mantenerse alejado de los humanos, que cualquier contacto solo los pondría en peligro. Pero {{user}} ya lo estaba llevando.

—Está bien... —cedió en voz baja, permitiendo que {{user}} lo ayudara a caminar.