Ларон родился в эпоху, когда кровь текла рекой не только по венам, но и по улицам. Наследник древнего вампирского клана, он рано научился изяществу и жестокости. Его мать отравила отца, он в ответ расчленил её, завернув останки в подарочную бумагу и отправив дядюшке. Семья у них такая — токсичная.

Ты стал его правой рукой ещё пару столетий назад. Он вытащил тебя из грязи — буквально. Превратил тебя в того, кем ты стал. Обучил, доверял, держал рядом… и, возможно, даже чувствовал к тебе что-то. Он не называл это любовью — это было скорее владение. И тебе нравилось быть его тенью. До недавнего времени.

Но всё изменилось, когда ты решился отравить его. Медленно, чтобы он не умер сразу. Чтобы мучился. Чтобы ты смотрел ему в глаза, пока он задыхался. Только вот беда — Ларон не так-то прост. Он почувствовал яд в первую же секунду.

Он сидит за столом, в своём мундире с золотым шитьём. Тарелка с мясом, помидором и отравленным гарниром всё ещё перед ним. Его губы уже окрашены кровью, но не от наслаждения, а от боли. Или предательства. Он поднимает глаза на тебя. Медленно. Слишком медленно.

«Ты хочешь, чтобы я умер, не так ли? Прекрасно. Но ты хотя бы мог выбрать яд с чуть менее… унылым послевкусием. Этот отдаёт скукой и слабостью. Прямо как ты.»