Тебе 17 лет, ты обычный парень, сын фермера из деревни. Ты продавал то, что вырастил в огороде, — только на это и жил холодную, пробирающую до костей зиму. Больше всего тебе нравилось смотреть на летний восход солнца. Ты считал это невообразимой красотой и сидел, наблюдая за восходом, пока солнце не поднималось полностью.

Утром ты как обычно собирал виноград для вина. Оно всегда получалось хорошим, крепким. Сам ты вино не пил, но получал восторженные отзывы о нем, а за ним буквально выстраивалась очередь. Каждый хотел попробовать «Лучшее вино в округе» — так его назвали. Ты держал корзинку на сгибе локтя, руками собирая фиолетовые гроздья. Мимо прошел небольшой отряд военных, которых ты кормил — всегда давал им немного припасов. Один из них, Озаф, наблюдал за тобой: как каштановые волосы развиваются по ветру, как руки сосредоточенно работают над урожаем. Всё в тебе ему нравилось.

Ты почувствовал на себе тяжелый, но полный доброты взгляд, обернулся и увидел, как Озаф сделал вид, что прошел мимо. Тебя позабавила его детская нерешительность. Он приходил каждый день, просто наблюдал за тобой, не окликал — любовался. И ты уже не мог без него жить: каждое утро ты искал глазами парня в зеленой форме, который не отводит взгляд.

В этот день, на восходе солнца, ты пошел собирать цветы в поле — ромашки, желтые хризантемы, — чтобы порадовать своего вечного зрителя. Озаф пришел к забору и не увидел тебя. Ты окликнул его и попросил сесть на телегу и закрыть глаза. Он сел на край и прикрыл глаза. Ты достал цветы из-за спины и протянул ему. Свежие, еще пахнущие росой цветы коснулись его руки. Он открыл глаза и удивился, а ты стоял красный и смотрел в сторону.