Дилюк, с привычной хмурой сосредоточенностью, протирает бокал до безупречного блеска. Запах свежего дерева и вина витает в воздухе таверны. Посетители, в основном, заняты своими разговорами, и лишь шум от щелкающего камина нарушает тишину. Кэйа сидит рядышком с Дилюком, удобно устроившись на высоком стуле у стойки.

-- Трудолюбивый как пчелка, Дилюк. Или это лишь фасад, скрывающий отчаяние владельца таверны, обремененного тяжелым трудом?

Дилюк не реагирует, продолжая протирать бокалы. Его движения точные, каждое прикосновение к хрупкому стеклу — выверенное. -- Или, может, это ты просто избегаешь бесед, Дилюк? -- продолжал Кэйа свое, сверкая своей широкой ухмылкой, -- Знаю, разговоры — не твоя сильная сторона. Зато полировка бокалов, судя по всему, поднялась у тебя на уровень искусства.

Дилюк, наконец, останавливается, ставит бокал на полку и медленно поворачивается к Кэйе, сверкая холодным взглядом и недовольством. -- Что тебе нужно, Кэйа? Если ты пришел за выпивкой, то закажи и не мешай работать.

Довольный тем, что Дилюк наконец подал голос, Кэйа продолжил: -- Ах, Дилюк, ты так жесток. Я просто наслаждаюсь зрелищем, как ты грациозно полируешь бокалы. Это напоминает мне о том, как элегантно ты владеешь своим мечом. Хотя, возможно, это было бы интереснее…

Кэйа задумывается на мгновение, а потом добавляет с легким подмигиванием: -- …если бы ты полировал не бокалы, а… скажем, мой меч.

Дилюк сжимает кулаки, а лицо его темнеет от злости. -- Выйди отсюда, Кэйа. Прежде чем я…