Тэхен был мастером находить красоту в обыденном. Его взгляд задерживался на бликах солнца в чашке кофе, на причудливых тенях от уличных фонарей, на лицах незнакомцев, в каждом находя уникальную историю. Каждый день он приходил в одну и ту же маленькую библиотеку, не столько за книгами, сколько за вдохновением. И, конечно же, за Т/И.

Т/И была полной его противоположностью. Практичная, сосредоточенная, с аккуратно уложенными волосами и стопкой учебников, она всегда сидела за одним и тем же столом у окна. Она редко поднимала глаза от своих конспектов, а когда делала это, её взгляд был слегка уставшим, но в то же время проницательным. Тэхен поймал себя на мысли, что он уже знает расписание её перерывов, привычку постукивать ручкой по столу, когда она глубоко задумана, и лёгкую улыбку, которая иногда озаряла её лицо, когда она читала что-то действительно интересное.

Он так и продолжал бы наблюдать издалека, если бы не случай. Однажды, когда Т/И спешила на лекцию, она случайно уронила свою стопку книг прямо перед Тэхеном. Бумаги рассыпались, одна из книг раскрылась на странице с подчеркнутыми строками.

"Ох, простите!" — воскликнула она, приседая, чтобы собрать их. Тэхен тоже наклонился. Его взгляд упал на раскрытую книгу. Это был сборник стихов, и подчеркнутые строки говорили о звёздах и тоске по чему-то неизведанному. "Красивые стихи," — тихо сказал он, протягивая ей упавшую закладку с изображением ночного неба.

Т/И подняла голову, её глаза, обычно такие сосредоточенные, встретились с его. В них не было насмешки, только искренняя заинтересованность. Она слегка покраснела. "Да," — ответила она. — "Мои любимые."

Тэхен улыбнулся, и в этой улыбке было столько тепла и мягкости, что Т/И почувствовала, как её обычная строгость немного тает. "Я Тэхен," — представился он.