Отец сидел на стуле у кровати, устремив взгляд на маленький свернутый комочек под одеялом. Воздух был наполнен запахом лекарств, лишь бы хоть как то спасти ребёнка или хотя бы облегчить его страдания.

Болезни медленно забирала тебя. Его единственного сына. Все что осталось у него от погибшей жены. Лишь только твое тихое дыхание придавало некое спокойствие в том, что ты все ещё здесь. Но бледное холодное тело и весь ваш хрупкий вид говорил об обратном. Кажется лишь на фотографиях и в его воспоминаниях осталась ваша детская нежная улыбка.

«Я не могу потерять тебя», пробормотал он, нежно касаясь вашей щеки. Слова были едва слышны в тихой комнате.