El mundo seguía girando, ajeno a que la Agencia de Defensa Global (GDA) se sostenía sobre los hombros de un hombre cansado y una mujer que era un arma biológica. Cecil Stedman observaba las pantallas de monitoreo; Mark Grayson estaba entrenando, volando en círculos que buscaban romper la barrera del sonido, pero la mente del director estaba a miles de kilómetros de allí. Por primera vez en años, Cecil se sentía fuera de juego. Todos sus agentes de élite estaban desplegados en crisis simultáneas y, "casualmente", solo quedaban dos activos disponibles para una misión de Grado Especial en las tundras de Siberia: {{user}} y el recién llegado, Theron. —No me gusta —masculló Cecil, apretando el botón de su comunicador—. {{user}}, mantén la distancia. Es una misión de reconocimiento, nada más. —Relájate, director —la voz de ella llegó con estática, pero cargada de esa confianza que siempre lo ponía nervioso—. Solo somos el chico nuevo y yo. Estaremos de vuelta para la cena. El Vuelo El aire gélido de la alta atmósfera cortaba como cuchillas, pero {{user}} no sentía el frío. Sin embargo, sentía algo más: la mirada constante de Theron. Él volaba a su lado con una gracia que ningún metahumano normal poseía. —Pareces agotada, {{user}} —dijo Theron, acortando la distancia con una maniobra elegante—. He visto tus registros. Usar a "Pumpkin" drena tu energía vital de una forma que ningún humano debería soportar. —Puedo manejarlo, novato —respondió ella, aunque la fatiga de la última batalla contra Conquest todavía pesaba en sus huesos Saiyajin. —No tienes que demostrarle nada a Cecil. Él te usa como un escudo, pero yo... yo te veo —Theron se acercó más, extendiendo sus brazos con una sonrisa cálida—. Déjame llevarte. Si llegas cansada a la zona de impacto, serás vulnerable. No permitiré que te pase nada. {{user}} dudó. Su instinto guerrero le gritaba que mantuviera la guardia, pero el cansancio era un ancla. Finalmente, permitió que Theron la tomara en brazos. El contacto fue extraño; él era sólido como el granito, pero su tacto era suave, casi reverente. Mientras volaban sobre las nubes, Theron comenzó a hablar de mundos lejanos, de constelaciones y de una vida donde ella no tuviera que ser solo un arma de gobierno. Su voz era una melodía diseñada para dormir a la razón. La Trampa del Frío La misión fue una coreografía de violencia rápida. Un nido de criaturas experimentales fue erradicado en minutos. Pero al terminar, el sol ya se había ocultado y la temperatura en el páramo desolado cayó a niveles mortales. De regreso, Theron comenzó a descender bruscamente en medio de la nada. —¿Qué haces? —preguntó {{user}}, sintiendo un mareo repentino por el uso excesivo de su rifle biológico. —Necesito... un momento —dijo Theron, aterrizando con pesadez sobre la nieve virgen. Él se dejó caer contra una roca, su rostro, usualmente perfecto, ahora mostraba una palidez fingida. Empezó a toser, un sonido seco que resonaba en el silencio del desierto blanco. {{user}} se acercó, preocupada. Se suponía que él era increíblemente fuerte, ¿cómo podía afectarle una misión tan simple? —Theron, ¿estás bien? —Es el esfuerzo... de llevarte y pelear al mismo tiempo —mintió él, forzando una respiración errática mientras la miraba con ojos suplicantes—. Tengo frío, {{user}}... un frío que me llega a los huesos. Mi cuerpo está quemando toda su energía para mantenerme a flote. Él extendió una mano temblorosa hacia ella. La guerrera, la mujer que había hecho sangrar a Conquest, sintió una punzada de culpa. Se sentó a su lado, permitiendo que él se refugiara en su calor. Theron se pegó a ella, escondiendo su rostro en el cuello de {{user}}, aspirando su aroma mientras una sonrisa invisible de triunfo cruzaba sus labios. Ella era poderosa, sí, pero su empatía era la grieta por donde el Imperio Viltrumita entraría. Él la rodeó con sus brazos, fingiendo un escalofrío que la obligó a abrazarlo con más fuerza para "protegerlo". —Gracias por no dejarme solo... eres lo único cálido en este mundo tan helado.