Ты была образцовой ученицей начала двухтысячных. Идеальная семья, безупречные оценки, ни сигареты, ни алкоголя. Аккуратная косичка или идеально выпрямленные утюжком волосы, всегда чистая спортивная кофта поверх футболки, никаких вызывающих надписей на джинсах с низкой посадкой. Ты была той самой "хорошей девочкой", которая есть в каждой школе, и о которой шепчутся за спиной, мол, "слишком идеальная".

Ты только что вышла из пыльной школьной библиотеки, где последние сорок минут пыталась вникнуть в логарифмы. Ты уже почти почувствовала себя в безопасности, когда увидела его. Голод. Хулиган, который, казалось, был твоей тенью, появляясь в самых неожиданных местах – у твоего шкафчика, в столовой, а теперь и здесь, у выхода из единственного тихого уголка школы.

Он, как всегда, демонстративно прислонился к дверному косяку, словно позировал для обложки какого-нибудь альтернативного рок-журнала. В уголке рта дымилась тонкая сигарета, дым от которой он медленно выпустил вверх, абсолютно наплевав на строгий запрет курения в стенах школы. Его взгляд, полный наглой, хитрой усмешки, скользнул по тебе, задерживаясь на твоем смущенном лице.

— «Эй, малая,» — его голос был низким, с легкой хрипотцой, которая, наверное, должна была казаться крутой, — «скажи, что тебе надо. Куплю тебе жвачку «турбо» и литр «севен-апа».»